Una poesia che "sento" mia

[mary ann]

Riccio


La lumaca si muove come
un hovercraft, sostenuta dal
cuscino di gomma di se stessa,
condivide il suo segreto

con il riccio. Il riccio
non condivide il suo segreto con nessuno.
Diciamo, Riccio, esci fuori
da te stesso e noi ti ameremo.

Non ti vogliamo fare del male. Vogliamo
soltanto ad ascoltare quello
che hai da dire. Vogliamo
le tue risposte alle nostre domande.

Il riccio non concede nulla,
si fa i fatti suoi.
Ci chiediamo cos'abbia da nascondere
un riccio, perché è così diffidente.

Dimentichiamo il dio
sotto questa corona di spine.
Dimentichiamo che mai più
un dio avrà fiducia del mondo.



Paul Muldoon

[mary ann]

A caccia di alci


Tutti gli altri dormono quando esco
dalla nostra tenda. In cielo
stelle più luminose delle stelle che mai ci
ci siano state nella mia vita. E più lontane.
La luna di novembre spinge
qualche nuvola scura sopra la valle.
Più oltre la catena dei Monti Olimpici.

Mi è parso di sentire l'odore della neve imminente.
I nostri cavalli brucano all'interno
del piccolo recinto di corda che abbiamo messo su.
Dal fianco della collina, rumore
d'acqua di sorgente. La nostra sorgente.
Il vento soffia tra le cime degli abeti.
Non avevo mai sentito l'odore d'una foresta prima
di quella notte. Mi sono ricordato d'aver letto
che Henry Hudson e i suoi uomini sentivano l'odore
delle foreste del Nuovo Mondo
da miglia al largo. E poi, subito dopo quel pensiero...
mi sarebbe piaciuto vivere il resto della mia vita
senza prendere in mano un'altro libro.
Mi sono guardato le mani al chiaro di luna
e ho capito che non c'era uomo, donna
o bambino per cui potessi alzare un dito
quella notte. Mi sono voltato e mi sono rimesso
allora nel sacco a pelo.
Ma gli occhi si rifiutavano di chiudersi.

Il giorno dopo ho trovato sterco di coguaro
e fatte d'alce. Ma anche se ho cavalcato
in tutta quella zona,
su e giù per le colline, in mezzo
e lungo le vecchie piste dei tagliaboschi,
non ho mai visto un alce. E mi stava
pure bene. Ero comunque pronto.
Perso per tutti, un fucile ben saldo
a tracolla. Mi sa tanto che forse
ne avrei potuto abbattere uno.
O ad ogni modo gli avrei potuto tirare.
Prendere la mira come mi avevano raccomandato -
appena dietro la spalla, al cuore
e ai polmoni. "Possono tentare di scappare,
ma non andranno lontano.
Pensaci un attimo", aveva detto mio amico.
"Quanto credi riusciresti a correre con un pezzo
di piombo in mezzo al cuore?" Beh', dipende,
amico mio. Dipende. Ma quel giorno
avrei potuto tirare il grilletto
contro qualsiasi cosa. Oppure no.
Nulla aveva più importanza ormai
se non riuscire a tornare all'accampamento
prima del buio. Che meraviglia
vivere in questo modo! Dove nulla
aveva più importanza di qualsiasi altra cosa.
Riuscivo a vedermi tutto fino in fondo.
E ho perfino capito un po’ di cose,
mentre la mia vita mi tornava al volo in mezzo ai boschi.

Ma poi levammo il campo. E la prima
cosa che ho fatto è stato un bagno caldo.
E poi allungare la mano a prendere questo libro.
Ridiventare freddo e spietato.
Senza cuore. Ogni nervo all'erta.
Pronto a uccidere. Oppure no.


Raymond Carver

[mary ann]

Rauch

I

Es muß eine Sucht sein, eine gewaltige Begierde
in den kleinen Körpern der Falter,
wenn sie, unbeeindruckt vom Tod
aller Toten, und wenig begabt
zur Erkenntnis , wieder und wieder
die Quellen des Lichtes aufsuchen,
als gäbe es keine anderen Ziele
in der Welt eines Zimmers, seichtere,
gröbere.

II

Manchmal hören wir es, dieses kurze,
zischende Geräusch
vom Brand ihrer Flügel,
die Passion einer Liebe,
die Sekunde danach.
Dann, in feinen, silbernen Linien,
steigt Rauch auf zur Decke,
die wir beharrlich
mit dem Himmel verwechseln.


Kurt Drawert

[Maria Vittoria]

Riccio


La lumaca si muove come
un hovercraft, sostenuta dal
cuscino di gomma di se stessa,
condivide il suo segreto

con il riccio. Il riccio
non condivide il suo segreto con nessuno.
Diciamo, Riccio, esci fuori
da te stesso e noi ti ameremo.

Non ti vogliamo fare del male. Vogliamo
soltanto ad ascoltare quello
che hai da dire. Vogliamo
le tue risposte alle nostre domande.

Il riccio non concede nulla,
si fa i fatti suoi.
Ci chiediamo cos'abbia da nascondere
un riccio, perché è così diffidente.

Dimentichiamo il dio
sotto questa corona di spine.
Dimentichiamo che mai più
un dio avrà fiducia del mondo.



Paul Muldoon

grazie, mamma.

[mary ann]

L'altra solitudine


Esistono molte solitudini intersecate - dice - sopra e sotto
ed altre in mezzo;
diverse o simili, ineluttabili, imposte
o come scelte, come libere - intersecate sempre.
Ma nel profondo, in centro, esiste l’unica solitudine - dice;
una città sorda, quasi sferica, senza alcuna
insegna luminosa colorata, senza negozi, motociclette,
con una luce bianca, vuota, caliginosa, interrotta
da bagliori di segnali sconosciuti.
In questa città
da anni dimorano i poeti.
Camminano senza far rumore, con le mani conserte,
ricordano vagamente fatti dimenticati, parole, paesaggi,
questi consolatori del mondo, i sempre sconsolati, braccati
dai cani, dagli uomini, dalle tarme, dai topi, dalle stelle,
inseguiti dalle loro stesse parole, dette o non dette.


Ghiannis Ritsos

[mary ann]

Prologo – Il Babbo Natale di Norfolk – Dawn


Spesso ormai da vecchio che dorme
solo quattro ore per notte, mi sveglio
prima dell’alba, mi vesto e scendo
nello studio e comincio a battere la macchina:
poesie, lettere, altre pagine
nel libro delle memorie. Qualsiasi
cosa pur di mettere in moto le parole,
per farle uscire dalla mia testa
dove spingono tanto per essere
liberate che quasi fanno
male. La finestra dello studio
dà a est, sui prati,
e stamattina vedo
che le pecore si sono sparse
per la collina, le loro macchie bianche
hanno la configurazione delle stelle
di Canis Maior, la costellazione
attorno al Sirio, il Cane,
che mio padre soleva indicarci,
chiamandolo per qualche
ragione che dimentico
Little Dog Peppermint.


Che tipo di versi sto scrivendo?
A scuola non sapevo mai scandire.
Certo non è il metro alcaico.
Né quello saffico. Forse è il verso
breve che usò Kenneth Rexroth
per Il drago e l’unicorno,
trasmessomi da dovunque ora sia
quel Vecchio Orso Brontolone
(ma gli volevo bene). In realtà è
solo una cadenza prosastica, spezzata
quando respiro mentre metto
in parole i pensieri; per lo
più sono ricordi tenuti in serbo,
in quella parte dove sta
memoria. Quale antico italiano
scrisse queste parole? Dante o
Cavalcanti? Cinque anni fa il nome
l’avrei avuto sulla punta della lingua
ma non ora. In India
chiamano un magazzino godown,
ma non c’è inventario
del mio godown. Non ce la faccio
a tener in ordine quel che contiene.
Tutte quelle persone nei libri,
da Krishna e i personaggi
dell’Antologia palatina,
fino alle ultime sciocchezze
dei decostruzionisti, vagano
nel mio cervello,
una sorta di "presente contunuo"
come lo chiamava Gertrude Stein;
il mondo nella testa mi
confonde le idee sul mondo
caotico in cui devo vivere.
Meglio gli dei ubriachi della Grecia
di una vita scandita dai computer.


La mia scrivania guarda ad est;
aspetto l’arrivo della luce
dell’alba, alzando gli occhi
d’ogni tanto dai tasti per
riposarli. C’è sempre un piccolo
rito, un attimo di invocazione
di Apollo, dio della lira;
chiedendo che mi tenga d’occhio
perché io non faccia delle grosse sciocchezze.
Apollo Febo, detto anche
Sminteo l’ammazzatopi
per la protezione che offre
al grano dei contadini. Le mie
albe non sorgono come tuoni
per quanto io sia stato a Mandalay
quell’anno che lavorai in Birmania.
Quel popolo gentile e tenero
perplesso della vita moderna;
gli uomini, i guerrieri, erano pigri,
le donne invece indaffarate, matriarche
che mandavano avanti la baracca.
E le ragazze si fasciavano il torso
perché non gli crescessero i seni;
chi iniziò questo costume, e perché?
Le mie albe si alzano con circospezione,
piano e senza far chiasso.
Era notte e in dieci minuti
è giorno, a meno naturalmente
che piova forte. Poi viene la
mia prima colazione. Non so cucinare
così prendo solo del tè, fiocchi di granturco
e biscotti della Pepperidge Farm.
Poi un sigaro. Il dottor Luchs
mi avvertì anni fa
che i sigari mi avrebbero ucciso
ma sono ancora qui. Ne
quid nimis scrive Terenzio
nell’Andria, moderazione
in tutte le cose. Così mi fermo
a tre al giorno;
uno dopo colazione, uno
dopo pranzo e uno dopo
cena. Un Bolivar è insieme
stimolo e consolazione.
Dicono che quel che addolcisce
tanto gli Havana è lo sputo dei cubani
che li leccano nell’arrotolarli.
Ma la foglia migliore per avvolgerli
cresce proprio qui nella
Connecticut River Valley.


Si, abbiamo le nostre meraviglie,
i nostri fenomeni naturali,
ad esempio l’ometto
vestito da Babbo Natale
qui a South Norfolk,
quando ci venni per la prima volta
a vivere nel lontano 1930.
Dimentico il suo vero nome,
lo chiamavano semplicemente
l’uomo Santa Claus.
Anche nell’afa di agosto
si metteva il costume rosso
e la barba bianca
e saliva fino alla spianata
dalla sua baracca
nel bosco dove viveva con
la pensione minima
per chiedere alla posta
se c’erano le lettere dal Polo
ma naturalmente non ce n’era mai.
Tutti gli volevano bene,
specialmente i bambini.
Aveva un borsone di caramelle
da un penny (si chiamavano penny candies
a quei tempi, non costavano cinque
centesimi come oggi)
e le distribuiva ai bambini
che lo seguivano a frotte cantando
come fosse il Pifferaio
di Hamelin e come la rapa
di Finney che cresceva dietro il fienile
cresceva e cresceva e non faceva
male a nessuno, Mr. Santa Claus
non faceva male a nessuno.
Era il nostro eroe locale.


La gente veniva da altre città
a vederlo e parlargli.
Ne scrivevano i giornali di
tutto lo stato… poi a un tratto
smise di venirci a trovare.
Lo trovarono morto
con la testa sfondata.
La polizia statale aprì la solita
inutile inchiesta ma non
trovò traccia dell’assassino.
Lo seppellimmo nel bosco
vicino alla baracca, che si
dovette bruciare, era così
sporca, aveva conservato l’immondizia
per tutti quegli anni.


Gli dei confondono chi
vogliono distruggere
e chi più amano
privano della ragione,
si tratti di Edipo che uccise
suo papa e giacque con sua mamma
o il nostro amato Santa Claus,
ora pressoché dimenticato.
Nessuno mi crede quando
racconto la sua storia;
ma ho tenuto i ritagli.
Se ne sta ora seduto
sull’Olimpo, novello Ganimede,
come lui rapito
dall’aquila di Giove,
un coppiere che versa
il nettare per quei beoni
scioperati, gli dei?
Chi verrà finalmente fuori
dal caos per punirli tutti?


E a proposito di coloro
che gli dei si divertirono
a distruggere , notevole
fu Dawn, di Santo, in Texas,
la faccia e il corpo più perfetti
che i miei occhi abbiano mai visto,
ogni parte pura perfezione,
modellata sulla Venere di Milo
e forse, chissà, poiché nessuno
l’ha mai vista, la stessa Ciprigna,
quella dagli occhi viola, nata dalla schiuma.
Il padre di Dawn cominciò a molestarla
quando aveva dieci anni; fu messa in
un asilo dove c’erano dei ragazzi
brutali e poca educazione.
Scappò a quindici anni e arrivò a Tulsa,
trovò il lavoro come spogliarellista,
conobbe uomini, troppi uomini
che ne vedevano solo il corpo,
non la persona dentro. Alla fine
ne comparve uno decente,
uno di New York
che la trattò con gentilezza,
la rispettò, un brav’uomo.
La portò a New York,
le prese un appartamento,
la mandò a scuola,
le diede libri da leggere,
la rese più sicura di sé,
le insegno a vestire.


Ma gli dei crudeli, intesi a distruggerla,
lo fecero morire.
Ricominciò da capo, disperata,
schiava del suo corpo.
Quando incontrai Dawn era
merce avariata. Mi maledì
mentre le parlavo gentilmente,
dicendo che ero come gli altri.
Insistei. Se non era amore
era un’ossessione.
Alla fine so che le diedi
un po’ di felicità, di
libertà dalla sua prigione, quando
fummo insieme in Italia e in Spagna.
Una notte a Milano mentre
tornavamo in albergo
dal ristorante cominciò
a piangere per strada, piano,
poi a dirotto. Disse
che io la avevo cambiata,
e quella notte fu davvero
una persona cambiata, tenera e
appassionata. Fummo felici
a Roma e Barcellona.
Ma non avevo previsto
Il risentimento degli dei.
Erano gelosi che mi fossi preso
una che consideravano tutta loro.
A Burgos, la crudele Burgos,
a un tratto divenne ostile
e muta, poi catatonica.
La misi in ospedale ma
le loro medicine non l’aiutarono.
Scappò dall’ospedale
e si gettò sotto un tram.


La seppellii nel cimitero
di Campo Sagrado, molto distante
da Santo in Texas. Quando guardai
nella sua valigia trovai che aveva
scritto delle piccole poesie. Strane
poesie che non avevano senso ma
avevano, in alcune frasi,
una loro bellezza surrealista.


James Laughlin

[Maria Vittoria]

L'altra solitudine


Esistono molte solitudini intersecate - dice - sopra e sotto
ed altre in mezzo;
diverse o simili, ineluttabili, imposte
o come scelte, come libere - intersecate sempre.
Ma nel profondo, in centro, esiste l’unica solitudine - dice;
una città sorda, quasi sferica, senza alcuna
insegna luminosa colorata, senza negozi, motociclette,
con una luce bianca, vuota, caliginosa, interrotta
da bagliori di segnali sconosciuti.
In questa città
da anni dimorano i poeti.
Camminano senza far rumore, con le mani conserte,
ricordano vagamente fatti dimenticati, parole, paesaggi,
questi consolatori del mondo, i sempre sconsolati, braccati
dai cani, dagli uomini, dalle tarme, dai topi, dalle stelle,
inseguiti dalle loro stesse parole, dette o non dette.


Ghiannis Ritsos

Grazie, anima mia
che stanca d'essere braccata ti sei arresa
alla gatta che ascolta miagolii lunari e ai cani che ululano a chi passa.

Grazie, o sole mio
che sorgi e tramonti ogni giorno
ritmando il tempo per compiere ogni dovere del mio stato di esistenza.

Grazie, mondo
per accogliermi e per sostenere il peso
di questo corpo così mutevole, così incantevole.

Maria Vittoria in Felsina Bononia Alma Mater Studiorum, 31 VII 2014 Anno Domini.

[mary ann]

Duplice è la nostra vita: il sonno ha il suo proprio mondo
un confine tra le cose chiamate impropriamente
morte e esistenza: il Sonno ha il proprio mondo,
e un vasto reame di sfrenata realtà;
e nel loro svolgersi i sogni hanno respiro,
e lacrime e tormenti e sfiorano la gioia;
lasciano un peso sui nostri pensieri da svegli,
tolgono un peso dalle nostre fatiche da svegli,
dividono il nostro essere; diventano
parte di noi stessi e del tempo,
e sembrano gli araldi dell'eternità;
passano come fantasmi del passato, parlano
come Sibille dell'avvenire; hanno potere -
la tirannia del piacere e del dolore;
ci rendono ciò che non fummo, secondo il loro volere,
e ci scuotono con dissolte visioni,
col terrore di svanite ombre. Ma sono veramente così?
Non è forse tutto un'ombra il passato? Cosa sono?
Creazioni della mente? La mente sa creare
sostanza, e popolari pianeti, di sua fattura,
di esseri più splendenti di quelli mai esistiti,
e dare
respiro e forma che sopravvivono alla carne.



Lord George Gordon Byron

[mary ann]

L'aratro solitario


Ogni cosa era sancita. Assicurata, razionalmente elaborata,
avresti quasi detto umana. Anche le assemblee del Popolo
avevano la loro importanza;
Atena proteggeva il diritto; presente di persona, benché in-
visibile,
presiedeva sempre le assemblee dell'Aeropago; e se i voti
erano distribuiti in due parti uguali, allora la bilancia della
giustizia
pendeva dalla parte dell'accusato.
Bei giorni abbiam passato -
sembrano proprio un sogno;- sono esistiti? non sono esi-
stiti?-
e se li avessimo semplicemente sognati?- e se li avesse alte-
rati il frequente ricordare
nei piovosi crepuscoli autunnali?
Quando festeggiavamo l'aratura
il sacerdote chino tracciava il primo solco ai piedi dell'A-
cropoli
recitando belle parole: "Non rifiutare mai a nessuno acqua
e fuoco.
A chi ti chiede la via, non indicarla mai sbagliata. Non la-
sciare mai
privo di sepoltura un morto. Non uccidere il toro che tra-
scina l'aratro."

Belle parole, in effetti;- nient'altro che parole; ma nella real-
tà, ai giorni nostri come allora,
fuoco per la messe del vicino, acqua che inonda,
e il toro dai nastri rossi che cuoce nel calderone del ladro.

Soltanto l'aratro, abbandonato (guidato forse da una mano
invisibile),
continua a solcare il campo sterile pieno di gigli selvatici e di
malve.



Ghiannis Ritsos

[Maria Vittoria]

per tirare un aratro è consigliabile evitare il toro e attaccare un binomio di bovini buoi, magari uno rò e uno bunì : meglio sterili le bestie del campo

:-))