Una poesia che "sento" mia

[tricatel]

Posso scrivere i versi più tristi stanotte

Scrivere, ad esempio : La notte è stellata,
e tremolano, azzurri, gli astri in lontananza.

Il vento della notte gira nel cielo e canta.

Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Io l'amai , e a volte anche lei mi amò .

Nelle notti come questa la tenni tra le mie braccia.
La baciai tante volte sotto il cielo infinito.

Lei mi amò, a volte anch'io l'amavo.
Come non amare i suoi grandi occhi fissi.

Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Pensare che non l'ho. Sentire che l'ho perduta.

Udire la notte immensa, più immensa senza lei.
E il verso cade sull'anima come sull'erba in rugiada.

Che importa che il mio amore non potesse conservarla.
La notte è stellata e lei non è con me.

E' tutto. In lontananza qualcuno canta. In lontananza.
La mia anima non si rassegna ad averla perduta.

Come per avvicinarla il mio sguardo la cerca. Il mio cuore la cerca, e lei non è con me.

La stessa notte che fa biancheggiare gli stessi alberi.
Noi quelli di allora, più non siamo gli stessi.

Più non l'amo, è certo, ma quanto l'amai.
La mia voce cercava il vento per toccare il suo udito.

D'altro. Sarà d'altro. Come prima dei suoi baci.
La sua voce, il suo corpo chiaro . I suoi occhi infiniti.

Più non l'amo, è certo, ma forse l'amo .
E' così breve l'amore, ed è sì lungo l'oblio.

Perché in notti come questa la tenni tra le mie braccia,
la mia anima non si rassegna ad averla perduta.

Benché questo sia l'ultimo dolore che lei mi causa
e questi siano gli ultimi versi che io le scrivo.


Pablo Neruda (12 luglio 1904 –23 settembre 1973)

[tricatel]

E quando tutti se ne andavano
e restavamo in due
tra bicchieri vuoti e portacenere sporchi,
com'era bello sapere che eri lì
come una corrente che ristagna,
sola con me sull'orlo della notte,
e che duravi, eri più​ che il tempo,
eri quella che non se ne andava
perché uno stesso cuscino
e uno stesso tepore
ci avrebbero chiamati di nuovo
a svegliare il nuovo giorno,
insieme, ridendo, spettinati.

Julio Cortázar

[mary ann]

In ascolto



Era una notte come tante. Vuota
di ogni cosa tranne che di ricordi. Credeva
d'essere arrivato dall'altra parte dei pensieri.
Ma non era vero. Lesse qualcosa
e ascoltò la radio. Guardò fuori dalla finestra
per un bel pezzo. Poi salì di sopra. A letto
si rese conto d'aver lasciato la radio accesa.
Chiuse comunque gli occhi. Nel cuore della notte,
mentre la casa navigava verso ovest, fu svegliato
da un mormorio di voci. Rimase di sasso.
Poi capì che era solo la radio.
Si alzò e scese di sotto. Tanto
doveva andare al bagno. Una pioggerella
che prima non c'era stava venendo giù
di fuori. Le voci dalla radio
s'affievolivano e poi tornavano
come venissero da lontano. Non era più
la stessa stazione. Una voce maschile
diceva qualcosa a proposito di Borodin
e della sua opera Il principe Igor. La donna
con qui parlava era d'accordo e rideva.
Cominciava ad accennarne la trama.
La sua mano si allontanò dall'interruttore.
Ancora una volta si trovava in presenza
di un mistero. Pioggia. Risate. Storia.
Arte. L'egemonia della morte.
Rimase lì impalato, in ascolto.


Raymond Carver

[mary ann]

Dinosaria, Noi


Nati così

in mezzo a tutto questo

tra facce di gesso che ghignano

e la signora Morte che se la ride

e mentre gli ascensori si guastano

e gli orizzonti politici si dissolvono

e il ragazzo che riempie le buste al supermercato è laureato

e i pesci sporchi di petrolio sputano fuori la loro preda oleosa

e il sole è lì nascosto.

Noi siamo nati così

in mezzo a tutto questo

in mezzo a queste guerre ragionatamente folli

in mezzo al vuoto spettacolo dei finestroni di fabbrica rotti

in mezzo ai bar dove le persone non si parlano più

in mezzo alle scazzottate che finiscono con coltelli e pistole

siamo nati in mezzo a tutto questo

tra ospedali così costosi che conviene lasciarsi morire

tra avvocati talmente esosi che è meglio dichiararsi colpevoli

in una nazione dove le prigioni sono piene e i manicomi chiusi

in un posto dove le masse trasformano i cretini in eroi di successo

siamo nati in mezzo a tutto questo

in mezzo a tutto questo ci muoviamo e viviamo

a causa di tutto questo moriamo

siamo ridotti al silenzio

castrati

corrotti

diseredati

per tutto questo

questa roba

ci inganna

ci sfrutta

ci piscia addosso

ci rende folli e perversi

ci trasforma in violenti

ci rende inumani

il cuore è annerito

le dita cercano la gola

la pistola

il coltello

la bomba

le dita vanno in cerca di un Dio insensibile

le dita cercano la bottiglia

le pillole

qualcosa da sniffare

siamo nati in mezzo a questa morte dolorosa che incombe

siamo nati in una nazione che da sessant'anni accumula debiti

e che presto non potrà neanche pagare gli interessi su quei debiti

e le banche bruceranno

e i soldi saranno inutili

ammazzarsi per strada in pieno giorno non sarà più un crimine

resteranno solo pistole e folle di sbandati

la terra sarà inutile

il cibo diventerà un rendimento decrescente

l'energia nucleare finirà in mano alle masse

il pianeta sarà scosso da un'esplosione dopo l'altra

uomini-robot ormai radioattivi si tenderanno agguati

i ricchi e gli eletti scruteranno il mondo da piattaforme spaziali

l'inferno di Dante al confronto

sembrerà un parco giochi per bambini

non si vedrà più il sole e sarà per sempre notte

gli alberi moriranno

morirà tutta la vegetazione

uomini radioattivi

si nutriranno della carne di altri uomini radioattivi

l'acqua del mare sarà avvelenata

i laghi e i fiumi spariranno

la pioggia diventerà preziosa come l'oro

la puzza delle carcasse di uomini e animali

si propagherà nel vento scuro

i pochi sopravvissuti saranno colpiti da nuove spaventose malattie

e le piattaforme spaziali saranno distrutte dall'attrito

dall'esaurirsi delle scorte

dall'effetto naturale del generale decadimento delle cose

e da tutto questo nascerà

il silenzio più incantevole che abbiate mai sentito

il sole resterà ancora lì nascosto

in attesa del prossimo capitolo.



Charles Bukowski

[animal]

uhm...

[mary ann]

Meditando sull'inferno



Meditando, mi dicono, sull'inferno
il fratel mio Shelley trovò ch'era un luogo
pressappoco simile alla città di Londra. Io
che non vivo a Londra, ma a Los Angeles,
trovo, meditando sull'inferno, che deve
ancor più assomigliare a Los Angeles.

Anche all'inferno
ci sono, non ne dubito, questi giardini lussureggianti
con fiori grandi come gli alberi, che però appassiscono
senza indugio se non si annaffiano con acqua carissima.
E mercati
con carrettate di frutta, che però
non ha odore né sapore. E interminabili file di auto
più leggere della loro ombra, più veloci
di stolti pensieri, veicoli luccicanti in cui
gente rosea, che non viene da nessuna parte, non va da
nessuna parte.
E case, costruite per uomini felici, quindi vuote
anche se abitate.

Anche all'inferno le case non sono tutte brutte.
Ma la paura di essere gettati per strada
divora gli abitanti delle ville non meno
di quelle delle baracche.


Bertold Brecht

[animal]

[animal]

[animal]

[mary ann]

Infinito 2006


Amo questa collina, solitaria come la mia vita.
E questa siepe che mi impedisce di vedere
tutto l'orizzonte, è come un sipario aperto
sul lontano palcoscenico del mondo,
dove l'umanità recita da sempre la sua Storia.
Ogni tanto mi siedo qui e contemplo
lo spettacolo della realtà,
non con lo sguardo, ma - chiusi gli occhi -
con un senso sottile, quello dell'intuizione.
Ed ecco che vedo distese senza confine e vedo
si, vedo la sagoma soprannaturale del silenzio
e l'ombra antica della pace, fantasmi spaventosi
che mi stringono il cuore con gelide dita.
Vedo, e ascolto - chiudendomi le orecchie con le mani -
la vera voce del vento che si insinua tra gli alberi,
identica al silenzio. In quella nota, che è il canto dell'eterno,
eco dei giorni morti si fonde al grido del presente,
che è pura vita. E come l'universo la mia anima si espande,
annega dolcemente nella luce.


Giacomo Leopardi
(traduzione di R. Malini)