Per chi apprezza le suggestioni della notte densa e profonda...

[Tomás de Torquemada]

... ecco alcuni versi di Baudelaire...


UN FANTASMA

LE TENEBRE

In sotterranei di tristezza insondabile
dove il Destino m’ha già relegato;
dove mai penetra un raggio rosa e lieto;
dove, solo con la Notte, ospite ostile,

vivo come un pittore che un Dio beffeggiatore
condanna a dipingere, ahimè! sulle tenebre;
dove, cuoco dagli appetiti funebri,
faccio bollire per poi mangiare il mio cuore,

s’allunga e si distende, in bagliori sfolgoranti,
uno spettro fatto di splendore e di grazia.
Dall’incedere orientale e sognante,

quando assume l’intera sua grandezza,
riconosco la visitatrice meravigliosa;
è Lei! nera eppure luminosa!

IL PROFUMO

Lettore, hai tu qualche volta respirato
con ebbrezza e con lenta bramosia
il grano d’incenso che riempie una chiesa,
o d’un sacchetto il muschio inveterato?

Profondo e magico incanto, onde il passato
che risorge c’inebria nel presente!
Così, su un corpo adorato, l’amante
coglie del ricordo il fiore delicato.

Dalla sua elastica e pesante chioma,
vivo sacchetto, incensiere d’alcova,
un forte e selvaggio sentore saliva,

e dagli abiti, di velluto o mussola,
impregnati di giovinezza pura,
si spandeva l’odore del manto d’una fiera.

LA CORNICE

Come una bella cornice da alla tela,
un non so che di strano e incantato,
anche se opera d’un pennello rinomato,
e dalla natura immensa la isola,

così gioielli, mobili, metalli e dorature,
s’adattavano alla sua rara bellezza;
nulla offuscava la sua lucentezza,
e tutto sembrava farle da ornatura.

Anche a lei stessa, a volte, sembrava
che ogni cosa volesse amarla; affogava
la sua nudità con indicibile delizia

tra i baci del lino e del raso
e in ogni movimento, lento o improvviso,
d’una scimmia mostrava l’infantile grazia.

IL RITRATTO

La Malattia e la Morte fanno poche ceneri
di tutto il fuoco che per noi fiammeggiò.
Di quei grandi occhi così fervidi e teneri,
di quella bocca dove il mio cuore annegò,

dei baci possenti come un comando,
dei slanci più ardenti di quei vivi lucori,
cosa resta? O anima mia, è orrendo!
Nient'altro che un pallido pastello, a tre colori,

che come me muore, da solo,
e che il Tempo, ingiurioso vegliardo,
ogni giorno cancella col suo brutale volo...

Nero assassino della Vita e dell'Arte,
tu non ucciderai nella mia memoria
colei che fu il mio piacere e la mia gloria!

[Felix (POL)]

bello!

certo che come nottambulo sei imbattibile, caro Tomás!

[lsu]

Amo molto la notte. Mi piace girare in moto, anche nelle nebbie autunnali. Dà un senso di mistero e liberazione.

[Jaki]

<p align="center">
Notturno in tram a Berlino
(-Nazim Hikmet-)

La vecchiaia la solitudine e io e poi una malinconia tutti
e quattro camminiamo fianco a fianco senza parlarci

ciascuno cammina solo ma siamo l'uno a fianco dell'altro

che cosa non avremmo dato gli uni e gli altri per non sentire
il rumore dei passi gli uni degli altri

dentro di noi abbiamo pietà imprechiamo gli uni contro
gli altri ma ci amiamo perchè non crediamo gli uni negli altri

che cosa non avremmo dato per arrivare a un incrocio e infilare presto
quattro strade diverse ma non so se uno di noi morisse se quelli che restano sarebbero contenti

la vecchiaia la solitudine e io e poi una malinconia tutti e
quattro camminiamo fianco a fianco

la notte prendiamo il tram i tram che non sappiamo dove vadano

la notte i tram puliti larghi a tre vagoni ci portano in
qualche luogo con stridori sferragliamenti

a un tratto si levano davanti a noi dei muri bruciati e sotto
il riverbero dei lampioni marciano diritti e testardi verso di noi

delle finestre appaiono davanti a noi e vengono in folla verso
di noi schiaciandosi l'una con l'altra

finestre che non hanno nè vetri nè infissi che non sono finestre
delle stanze degli uomini ma finestre del vuoto

passiamo davanti alle porte senza battenti le porte che aprono su nulla

sui marciapiedi degli uomini con tre punti sopra il bracciale aspettano il tram

sono appoggiati sui loro bastoni dalle punte di gomma

non so se tutti i muti sono anche dei sordi ma certo la maggior parte dei ciechi sono dei ciechi con gli occhi aperti e le luci dei tram cadono nei loro occhi aperti ma loro non si rendono conto che la luce cade nei loro occhi

vecchie bigliettaie stanche fanno salire i ciechi sui tram

donne che mi avete guidato teneramente tenendomi per mano

a quasi tutte voi non ho dato che qualche poesia e forse un po' di tristezza

sono grato a voi tutte

traversiamo le tenebre degli spiazzi vuoti dove crescono i ciuffi d'erbacce

i tram traversano le piazze i cui palazzi barocchi sono distrutti

e le pietre bruciate spezzate si somigliano talmente che la testa
ci gira e giriamo in tondo

questa città è tutta bucata perchè ha mandato i suoi soldati a distruggere altre città

ho visto città rase al suolo avevano mandato i loro soldati a distruggere altre città e i soldati delle altre città le avevano rase al suolo

ho visto città che preparavano i loro soldati per mandarli
a distruggere altre città ed essere distrutte esse stesse

dei violinisti salgono in tram con le scatole dei violini sotto
il braccio e i loro lunghi capelli tristi non riescono a
nascondere la loro calvizie

questo agosto è forse l'ultimo agosto del mondo ha chiesto uno dei violinisti alla bigliettaia in una lingua che non conosco
sulle piattaforme dei tram ci sono dei giovani in collera

credo ch'essi stessi non sappiano perchè e contro chi sono in collera

che ora sarà adesso all'Avana amore mio sarà notte o giorno

le ragazze scendono dai tram

le loro gambe sono abbastanza ben fatte

senza fare un gesto seduto dove sono le seguo e sotto il ponte
di pietra sento vicinissimo al mio viso il calore delle loro bocche e volto la testa a una giovane donna che mi tocca la spalla senza ch'io sappia dov'è

i suoi capelli son paglia d'oro le sue ciglia azzurre

il suo collo bianco è lungo e rotondo

alle fermate vecchie donne terribili con cappelli di
paglia nera traversano le rotaie tenendosi per mano

l'uomo seduto alla mia destra s'è inabissato dentro se stesso
s'è perduto dentro se stesso

è così lo so è così che la vecchiaia comincia

tuttavia non è in mio potere non cadere nelle onde tristi

così comincia la vecchiaia

l'uomo seduto alla mia destra è caduto ancora nelle onde tristi

alla porta del deposito siamo scesi dall'ultimo tram

rientriamo a piedi

tutti e quattro

la vecchiaia la solitudine e io e poi una malinconia

quando arriviamo all'albergo il sole comincia a spuntare

nella nostra stanza apriamo la radio

parla dei vascelli cosmici.</p>

[Diabolik]

Originally posted by lsu
Amo molto la notte. Mi piace girare in moto, anche nelle nebbie autunnali. Dà un senso di mistero e liberazione.

'Azzo, amante del rischio, eh ?

Una volta per lavoro, ho fatto di sera, d'inverno, la strada tra Ferrara e Rovigo, avvolto nella nebbia.

Da paura.....

[lsu]

Originally posted by Diabolik


'Azzo, amante del rischio, eh ?

Una volta per lavoro, ho fatto di sera, d'inverno, la strada tra Ferrara e Rovigo, avvolto nella nebbia.

Da paura.....

effettivamente su alcune strade si deve fare molta molta attenzione...

Ad ogni modo vado pianino: oggi sono andato con un amico, ognuno con la sua moto, a Mantova, seguendo l'argine del Po veneto e lombardo. Velocità di crociera sui 80/90, c'era il sole ed era giorno.
Di notte non giro in campagna... se il mio bolide (ténéré 600) mi lasciasse a piedi... ci sarebbe da spararsi!

[Druuna]

Originally posted by Tomás de Torquemada
... ecco alcuni versi di Baudelaire...


UN FANTASMA

LE TENEBRE

In sotterranei di tristezza insondabile
dove il Destino m’ha già relegato;
dove mai penetra un raggio rosa e lieto;
dove, solo con la Notte, ospite ostile,

vivo come un pittore che un Dio beffeggiatore
condanna a dipingere, ahimè! sulle tenebre;
dove, cuoco dagli appetiti funebri,
faccio bollire per poi mangiare il mio cuore,

s’allunga e si distende, in bagliori sfolgoranti,
uno spettro fatto di splendore e di grazia.
Dall’incedere orientale e sognante,

quando assume l’intera sua grandezza,
riconosco la visitatrice meravigliosa;
è Lei! nera eppure luminosa!

IL PROFUMO

Lettore, hai tu qualche volta respirato
con ebbrezza e con lenta bramosia
il grano d’incenso che riempie una chiesa,
o d’un sacchetto il muschio inveterato?

Profondo e magico incanto, onde il passato
che risorge c’inebria nel presente!
Così, su un corpo adorato, l’amante
coglie del ricordo il fiore delicato.

Dalla sua elastica e pesante chioma,
vivo sacchetto, incensiere d’alcova,
un forte e selvaggio sentore saliva,

e dagli abiti, di velluto o mussola,
impregnati di giovinezza pura,
si spandeva l’odore del manto d’una fiera.

LA CORNICE

Come una bella cornice da alla tela,
un non so che di strano e incantato,
anche se opera d’un pennello rinomato,
e dalla natura immensa la isola,

così gioielli, mobili, metalli e dorature,
s’adattavano alla sua rara bellezza;
nulla offuscava la sua lucentezza,
e tutto sembrava farle da ornatura.

Anche a lei stessa, a volte, sembrava
che ogni cosa volesse amarla; affogava
la sua nudità con indicibile delizia

tra i baci del lino e del raso
e in ogni movimento, lento o improvviso,
d’una scimmia mostrava l’infantile grazia.

IL RITRATTO

La Malattia e la Morte fanno poche ceneri
di tutto il fuoco che per noi fiammeggiò.
Di quei grandi occhi così fervidi e teneri,
di quella bocca dove il mio cuore annegò,

dei baci possenti come un comando,
dei slanci più ardenti di quei vivi lucori,
cosa resta? O anima mia, è orrendo!
Nient'altro che un pallido pastello, a tre colori,

che come me muore, da solo,
e che il Tempo, ingiurioso vegliardo,
ogni giorno cancella col suo brutale volo...

Nero assassino della Vita e dell'Arte,
tu non ucciderai nella mia memoria
colei che fu il mio piacere e la mia gloria!

Grazie era da tempo che non lo rileggevo... e pensare che una volta lo sapevo a memoria...

[Tomás de Torquemada]

Originally posted by Druuna

Grazie era da tempo che non lo rileggevo... e pensare che una volta lo sapevo a memoria...

In italiano o in francese?


Ed ecco un altro piccolo capolavoro (secondo me... ) di Baudelaire...

ARMONIA DELLA SERA

Ecco il tempo in cui sul suo stelo fremente
ogni fiore svapora come incenso;
alla sera, suoni e profumi volteggiano nel cielo denso
valzer maliconico, vertigine struggente!

Ogni fiore svapora come incenso;
il violino vibra come un cuore sofferente;
valzer maliconico, vertigine struggente!
Il cielo è triste e bello come un altare immenso.

Il violino vibra come un cuore tormentato,
un cuore tenero, che odia il nulla vasto e tenebroso!
Il cielo è triste e bello come un altare maestoso;
il sole annega nel suo sangue raggrumato.

Un cuore tenero, che odia il nulla vasto e tenebroso!
Raccoglie ogni vestigio del fulgido passato!
Il sole annega nel suo sangue raggrumato...
Come un ostensorio il tuo ricordo in me arde luminoso!

[anton]

Ballerò con loro ogni notte
Del loro felice compleanno
e ogni notte di questa estate
ascoltando una melodia dolce
sensuale ..

Respirerò il profumo della loro pelle

Il sapore delle loro labbra sulle mie avide

Nelle mie mani il fremito della loro carne
avvincente.

Ballero con tutte loro ogni notte
In questa estate
con pensieri e parole
fuggendo case cancelli ogni mare
Sino a risvegli e nebbie
Dopo lunghe ore insieme
Nell’ardente fiamma di carezze
del loro bacio esultante.

Durerà eterno il concerto
Anche dopo che sfiorerò
le loro mani i loro fianchi.
E ogni felice compleanno
Risveglierà il ricordo e l’augurio
di questo loro ammiratore pazzo

e imbranato

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[Druuna]

Originally posted by Tomás de Torquemada


In italiano o in francese?


Ed ecco un altro piccolo capolavoro (secondo me... ) di Baudelaire...

ARMONIA DELLA SERA

Ecco il tempo in cui sul suo stelo fremente
ogni fiore svapora come incenso;
alla sera, suoni e profumi volteggiano nel cielo denso
valzer maliconico, vertigine struggente!

Ogni fiore svapora come incenso;
il violino vibra come un cuore sofferente;
valzer maliconico, vertigine struggente!
Il cielo è triste e bello come un altare immenso.

Il violino vibra come un cuore tormentato,
un cuore tenero, che odia il nulla vasto e tenebroso!
Il cielo è triste e bello come un altare maestoso;
il sole annega nel suo sangue raggrumato.

Un cuore tenero, che odia il nulla vasto e tenebroso!
Raccoglie ogni vestigio del fulgido passato!
Il sole annega nel suo sangue raggrumato...
Come un ostensorio il tuo ricordo in me arde luminoso!

Beh, grazie ancora anche per questa, era una delle mie preferite. Sai, purtroppo non conosco il francese, anche se il mio consumatissimo libro aveva a lato la versione originale. Mi sarebbe sempre piaciuto conoscere un ragazzo che mi potesse leggere, la notte, Baudelaire in francese, al lume di candele, bevendo vino... ma forse non esiste