"I MIGRANTI" - Menene

[Shardana Ruju]

...Non sapranno mai che le nostre strade
sono composte da una miriade di piccoli sassi
che hanno la luce e la ragione di tutti i popoli che le hanno percorse...

"I MIGRANTI"
di Menene

"I migranti sono uccelli liberi che cambiano Paese secondo le stagioni.
Li accompagnano venti diversi
che soffiano con dolcezza o rabbiosamente
mentre il respiro è affannoso
le mani protese verso radici profonde e millenarie
lo sguardo smarrito dentro orizzonti sempre misteriosi.

I migranti si muovono su un palco
dove sta andando in scena una rappresentazione drammatica
che non vuole protagonisti ma solo comparse
smarrite tra scene grandiosi, esilaranti, ammirevoli
ma sostenute da ponteggi d’argilla.

I migranti sono uno spettacolo che appartiene alla natura:
come il sorgere ed il tramontare del sole
il cielo stellato
il mare, ora placido ed ora posseduto dalla tempesta, oltre ogni confine.

I migranti sono i nomadi.
Io, come te, sono un migrante
o lo erano i tuoi avi
i miei avi
o lo saranno generazioni future.
Sono la gente che supera le colonne d’Ercole.
Gli europei prima di essere americani o latini nella terra di altri popoli
che non divennero migranti perché furono derubati, umiliati, assassinati.

I migranti sono sugheri galleggianti come la terra della Terra
gocce d’acqua che inventano gli oceani
e le lagrime
e il sudore
e sorgenti
e fiumi e laghi che nessuna diga può contenere.
Il filo spinato eretto dai nemici dell’umanità e i loro lager
sono solo l’impotenza dei vigliacchi.

I migranti sono gocce d’acqua continuamente inquinate da untori senza scrupoli.

I migranti sono le vittime preferite di disgustose iene voraci
che hanno venduto l’anima al mercato delle mediocrità:
sciacalli senza onore
avvoltoi senza ali e senza coscienza
codardi armati che si vendono per un nulla che chiamano denaro.

Niente è più meraviglioso di un migrante:
ha la potenza di camminare
sa digiunare
sa aspettare
nel piccolo spazio del suo cuore sono raccolte tradizioni e amori antichi
in un angolo del suo cervello i sogni e le speranze
la leggenda e la storia.

Un migrante ha i valori di tutto l’universo
dell’immenso mondo esteriore ed interiore.
I suoi occhi profondi e incredibilmente sorridenti
esplorano ogni piccola stazione, ogni oasi, ogni angolo del pianeta
e poi si confondono con una stella cometa e i desideri non sempre appagati.
Occhi che comunicano i segreti di questa umanità confusa:
occhi: velati, lucenti, vergognosi, fieri
anch’essi tutto l’arcobaleno e intanto
bestie feroci li osservano furtivamente
per renderli perseguibili per legge.

I migranti sono esseri liberi che cambiano Paese secondo le stagioni.
I ladri di storia, di potere, di dignità ed emozioni invece
uccidono anche i miraggi
e non sapranno mai che la pace come l’amore
un abbraccio come il contaminarsi
sono frutti oltre il tempo
maturati tra i raggi della ribellione
della rivoluzione
della liberazione
dell’emancipazione.
Non sapranno mai che le nostre strade
sono composte da una miriade di piccoli sassi
che hanno la luce e la ragione di tutti i popoli che le hanno percorse.

I migranti sono anche navi nella bufera che lottano contro i flutti
le avversità e la miseria
nonostante siano nati ricchi
nonostante siano la fonte del diritto.

I migranti sono l’etica dell’essere contro quella dell’avere.
Sono un faro su percorsi stranieri.
Sono le nostre metropoli per non essere soli
la nostra eredità.

I migranti sono energia a volte dispersa
o sfruttata per il privilegio di parassiti senza qualità.

L’umanità è migrante!

Migrante è tuo padre e tua madre e altri ed altre prima di loro.
E’ davvero una grande fortuna
che i migranti siano uomini e donne che cambiano Paese
come cambiano le stagioni.

Siamo tutti migranti
ma solo alcuni vengono costretti ad essere clandestini:
quando verrà il tempo in cui uomini e donne saranno liberi cittadini
e la nostra patria il mondo intero?

Pensavamo e dicevamo queste cose
in mille lingue
incontrandoci per scelta o casualmente nel villaggio globale.
Non sapevamo i nomi gli uni degli altri
e tante altre cose
ma domani avremmo riempito le piazze con tutti i nostri colori
le nostre idee
la nostra semplicità
trasformandoci in un unico e grande e imprescindibile popolo:
in marcia."

[pensiero]

Ogni popolo ha la sua terra, e ogni terra ha il suo popolo........

[Shardana Ruju]

Originally posted by pensiero
Ogni popolo ha la sua terra, e ogni terra ha il suo popolo........

"DIO E IL MELOGRANO"
di Menene

"Dio salvi l’America!
Dio salvi l’Italia e la Germania!
La Francia e l’Inghilterra!
Dio salvi l’Occidente!

Non nominare il nome di Dio invano.
Dio: il dolore o la gratitudine?
La violenza o l’amore?
L’odio o il rispetto degli altri?
Le banalità o i grandi sentimenti?

Laico: pongo domande.
Sotto un cielo confuso da venti di guerra
Sperando in un mondo nuovo e necessario.
Dio! C’è chi abusa del nome di Dio in nome di Dio.
Un abuso è:
inventare nemici invisibili
con la complicità di amici che uccidono esseri visibili
con la compiacenza di iene voraci che massacrano
donne e infanti e gente senza nome né cognome,
senza documenti,
senza diritti.
Abusare è:
ab ovo (dalla prima origine): ab uno disces omnes (da uno conosci tutti).
Un abuso è:
derubare la moltitudine
e poi inventare polvere alta nel deserto
che la definisce povera,
in via di sviluppo,
terzo o quarto mondo,
affamata,
ignorante,
portatrice di oscure malattie,
invadente: migrante.
Abusare è:
“io sono l’Occidente” e poi:
esiste il nord,
esiste il sud: oggi.
Esiste l’est,
esiste l’ovest: ieri.
Esiste il Lontano Ovest: ieri ed oggi.
Si mortifica la realtà
e questo piccolo globo
che gira nell’infinito e che può finire.
Ahi! Ahi! Ahi!: morti nere e morti bianche e morti.
Uno e tre.
Il Dio è uno:
è arabo,
è ebreo,
è cristiano.
Ahi! Ahi! Ahi!: alcune cellule impazzite,
tra acqua, terra, fuoco ed aria,
intendono possederlo,
sostituirlo,
umiliarlo.
Non spetterebbe a me parlarne
dipingendo su fogli bianchi caratteri rubati in oriente:
Dio salvi Dio!
Dio salvi i Popoli!
Poi mi specchio negli occhi di un piccolo indio,
di una bambina palestinese
che raccoglie un sasso dove ce ne sono molti
(non li hanno rubati tutti)
e inventa di mettere a tacere cannoni e mitragliatrici;
poi mi confondo negli occhi sorridenti e sempre adulti di un colombiano,
di un cubano,
di un ragazzo o una ragazza di strada nelle vie dell’est,
di un messicano,
in un piccolo villaggio tra Algeri e il Bronx
dove c’è ancora chi parla di etica dell’essere e della liberazione,
del no al potere per una società popolare.
In una miniera peruviana
o poco distanti dalle vie dell’oppio
ci si difende dalla codardia di narcotrafficanti nascosti nel Palazzo
(come in Sicilia: me lo insegnò Peppino Impastato).
Nemici dell’umanità:
spacciatori di falsità come i nostri governanti
sporchi e lerci,
come i servizi segreti e l’informazione:
deviata e deviante:
merci di un impero meschino e cinico
che protegge gli sciacalli
e con disinvoltura punta i fucili sul tuo cuore
e le armi della demagogia sul tuo cervello
e dichiara guerre infinite:
come nella preistoria,
come nell’antichità,
come mille anni fa e ancora nel terzo millennio.
Come in epoca coloniale
o in Vietnam o in Cile,
in Brasile o in Argentina,
gli avvoltoi si nascondono dietro integralismi e fanatismo
e fantocci dell’impero:
fascisti in piena era della luce e illuminati poco e male,
bastardi in Indocina,
vigliacchi a piazza Fontana.
Italicus: strage di Stato.
Embarghi: strage di Stato.
Lumumba, Sankara, Guevara, Malcom X, Luther King,
milioni di piccoli partigiani,
milioni di amerindi,
milioni di africani…:
stragi di Stato: e nella memoria: antichi, recenti e attuali lager.
I campi dove dovrebbe crescere il grano
dove dovremmo danzare
(per la pioggia e per il sole, alla luna e alla terra)
dove improvvisare un canto a rime sciolte o in metrica
sono minati
anche quando le mine non si vedono
anche quando non ci sono.
Proposte morali ci confondono
E sembra che alcuni siano capi per volere divino.
“I popoli si liberano da sé” affermò un Cristo della Sierra.
E il Cristo figlio del Dio
non sconfisse i mercanti e i padroni del tempio,
anzi,
come i pani e i pesci,
si moltiplicarono.
Lasciò detto ad una puttana e ad altre donne,
a pescatori e pastori:
“il miracolo è risolvere un problema una volta per tutte”.
E questi andarono in giro a raccontarlo:
poi furono martirizzati
e chi tolse loro la vita
gli rubò il verbo e i libri
e li utilizzò come pretesto per assassinare ancora.
Gli artigli dell’aquila imperiale
le sue unghie adunche
graffiano a morte.
Orde barbariche,
per quanto minuscola presenza nel regno (o repubblica) animale
cercano d’importi il loro pensiero falsamente unico.
Le bettole dell’Occidente sono stracolme di ubriachi e di eroi
partoriti da bestie feroci
da un grembo sempre fecondo
per il materializzarsi dell’Apocalisse
per minacciare chi nasce libero.

Penso queste cose,
come te: confusamente.
Distratto dal volo di una diomedea
mentre guardo onde minacciose
logorare lo scoglio sul quale sono appollaiato.

Poi percorro un tratto di spiaggia
dove sembrano fermarsi gli oceani
(calpesto sugheri galleggianti ma vivo altre emozioni)
e trovo riposo in un antro.
Su una parete una scritta
lasciata lì da altri vagabondi:
“dentro una grotta rannicchiato:
difendermi sarà un reato?
Un grande rettile mi vuole prendere:
lo devo, clava-roccia, stendere?
Esplode un ordigno nucleare.
Vivo un pensiero lunare.
Io anormale carbon fossile
mi perdo in un liquido duttile.
C’è poco da capire:
una donna sta per partorire:
tra il terrore e la paura
vissuti in questa folle avventura.
Dammi resina abete
e risolvi la mia sete…
Chi sono? Questo presente cos’è?
Farnetico domani senza perché.
Dal fango l’idea di futuro
e la vivo tremante ed insicuro.
(invento) Per cavallo un aquilone:
devo con altri scrivere una nuova canzone”.
La memoria: per capire questi giorni:
per costruire l’avvenire.
Nagasaki, Hiroshima: l’olocausto: le guerre.
Esco dalla tana e mi metto in marcia
calpestando involontariamente mille fiori d’ogni colore,
nati per caso,
e sono spinto dal desiderio di affrontare una strada, un viottolo, un sentiero
inesplorato
dove in tanti e tante camminano verso un maggio qualsiasi
verso la primavera desiderata e che verrà.
Sono adulto abbastanza
per temere l’asprezza del percorso.
Sono sufficientemente giovane
per inseguire un progetto di emancipazione al plurale.
Mi metterò in un luogo occasionale
nell’immenso corteo del popolo degli uomini e delle donne
e questa unità dal basso
tra semplici e diversi
tra emarginati e deboli
tra possessori di libri o di braccia
(in maggioranza meravigliosamente anonimi)
mi aiuterà a pensare che la lotta prosegue:
che non siamo stati sconfitti:
che vinceremo.

Lontano luci di lampara.
Lontano alberi che hanno visto mille generazioni.
Lontana la voce di animali liberi e un po’ selvatici.
Lontane una, dieci, cento città:
cento piazze:
cento lingue e mille dialetti:
tra utopia e scienza: ci appartiene tutto.

Come sono soli i potenti della Terra!
Come sono poveri!
Come sono soli i vigliacchi e i rinnegati.
Come sono soli gli apatici.
Come sono soli e deboli i soldati in guerra
e i mercanti al potere.
Il loro male irreversibile invita alla pietà: anche se non la meritano.

La gioia ci appartiene
la fantasia anche:
dimenticarlo allontana ogni alternativa.

Noi siamo come i melograni: chicchi rossi all’apparenza separati
ma in realtà uniti in un frutto dolce,
che non temono l’inverno
e arricchiscono piccoli orti,
che amano catturare le carezze degli astri
mentre si adagiano sul terreno dove affondano le nostre radici.

(…) Un uomo può essere sconfitto
ma se sa dove deve andare
per costruire un pianeta di liberi ed uguali
diversi e liberi
fermarlo non è complesso
ma impossibile "(…)



OMU CANTA - Pieri, Franceschi - Corsica

“Quand’u ferru si face pisante
chì l’oppressione mena
quando curaggiu vole fuhje
l’incarceratu canta
E su cant’hè di sole.

Per un grombulu di ghjustizia
Per un palmu di libertà
Per un soffiu di dignità
Ascolta st’omu cantà
Chi lu so cant’hè di sole.

Duve l’omu si sta mutu
Duve lu temp’hè fuhjitu
duve a luce hà paura
l’incarceratu canta
e u so cant’hè di ventu.

Per un grombulu di ghjustizia
Per un palmu di libertà
Per un soffiu di dignità
Ascolta st’omu cantà
Chi lu so cant’hè di ventu.

Per un populu inghjuliatu
Per a PATRIA nigata
Per l’avvene chì si face
L’incarceratu canta
E u so cant’hè di lotta

Per un grombulu di ghjustizia
Per un palmu di libertà
Per un soffiu di dignità
Ascolta st’omu cantà
Chì lu so cant’hè di lotta.

Ascolt’ascolta zitellu
U ventu di a rivolta
U cantu di a cuncolta
Sbucciat’in la stagione
Di a CORSICA NAZIONE

Per un grombulu di ghjustizia
Per un palmu di libertà
Per un soffiu di dignità
Ascolta st’omu cantà
…….e stu cantu fallu toiu."

*Pieri C., Franceschi L. - Corsica *