Fischia il vento, infuria la bufera,
scarpe rotte eppur bisogna andar,
a conquistare la verde primavera
dove sorge il sol dell'avvenir.
Ogni contrada è patria del ribelle
ogni donna a lui dona un sospir,
nella notte lo guidano le stelle
forte il cuore e il braccio nel colpir.
Se ci coglie la crudele morte
dura vendetta verrà dal padan;
ormai sicura è gia la dura sorte
contro il vile che noi ricerchiam.
Cessa il vento, calma è la bufera,
torna a casa fiero il padan
Sventolando la verde sua bandiera;
vittoriosi e alfin liberi siam.