prove di poesia moderna

[shelburn]

Dedicata al mio maestro Downtown

Violini di formaggio. Diapason stretti e stonati. Giocatori stanchi, sudati, irritati. Che avessero perso? Panini al formaggio, ma senza violini. Note conosciute, seminote semiconosciute. Dov’è la mia balalaika? Suona, gitano, suona senza pensare; suona senza guardare, ma non mi ficcare la bacchetta del violino in un occhio, dorbaz! Il nitrito di un cavallo in lontananza; era un cavallo vapore, ma questo non mi turba. La sinapsi non c’era. Chi s'è fregato la mia sinapsi? Su, ragazzi, non fate così, tirate fuori la mia sinapsi, se no mi incavolo di brutto. Ma coma sarà passato il messaggio, se non c’era la sinapsi; eppure è passato; ed è passato anche il temporale; fulmini, tuoni e lampi in riviera. Gente che ride, gente che piange, gente che legge il giornale, gente che naviga su internet (co ‘sto freddo, ma siete ammattiti?). Maglioni scuciti, maglioni di lana, verdi, rossi blu. Li volete comprare? Mi dispiace, non si può. Il poeta non vende, il poeta recita, il poeta declama. Varrà un attimo dell’infinito a sciogliere le lacrime di un gabbiano infreddolito?

[shelburn]

Breath.
Not aware of infinite darkness on wide fields when the Night comes down.
One day. Me. Immensely astonished. Disappear.
The crowdy town. Huge desert place. Like sunshineless field.

(you’ll not find “downlife” in your dictionnary, it’s a poetical invention)

[pcosta]

Downlife.

Per qualcuno non è una licenza poetica, ma una licenza genetica.
(Shelburn scuserà il pensiero un po' triste e un po' troppo serio che la sua bella poesia mi ha messo in testa.)

[shelburn]

Oh, non era quello il significato che avevo in mente, naturalmente.
Mi toccherà cambiare titolo... ok. Proposte ?

[shelburn]

Potrei intitolarla semplicemente "Life" per quanto forse sia un po' banale. Un autore in gamba dovrebbe avere una fantasia più prolifica... ma io non lo sono

... magari, potrei cambiare in
"Shadows over my life"... che ne dite ?

[pcosta]

Downlife va benissimo.

Non serve cambiarlo.
Le poesie sono 10% di chi le scrive e 90 % di chi le legge.
Per ogni lettore sono una cosa diversa; lascia a me il sorriso della bimba down e ad altri più dolci suggestioni.

[shelburn]

Non c'è cosa più bella al mondo, secondo me, del sorriso sincero e sereno di un bambino sfortunato, quando la vita gliene dà motivo.

C'era una volta e c'è ancora un bambino autistico che quando c'era era un bimbo e adesso che c'è è diventato un uomo...un giorno che sta tra il c'era ed il c'è, quando lui era un ragazzo, morì suo zio, ed il pomeriggio del funerale, dopo i pianti e i lacrimoni, tutti i parenti si ritrovarono in questa casa abbandonata dalla vita per ricordare anche solo per un pò la morte altrui, il dolore durò quanto il sale da cucina da mettere per la pasta, q.b., quanto basta, l'arraffamento generale prese il sopravvento, portarono via il portabile, in un fuggi fuggi generale non rimase che qualche giornale, ed incartato per benino c'era pure un pacchettino dove quello zio ormai defunto aveva nascosto il suo tesoro, una scatola di metallo che doveva servire come la sfera di cristallo, c'erano raccolte tutte le informazioni sull'autismo, e pensare che lo zio era in carrozzella da tempo, alla faccia dell'immobilismo (!)

Insomma, questa cosa mi è venuta in mente perchè il sorriso di pcosta credo che sia un pò come il sorriso di mio padre (il sorriso non ha età), quando coccola quella scatolina come si coccola il tesoro più prezioso di una eredità.

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