Cari tutti frequentatori del forum (poeti e non),

[marylory]

Cari tutti frequentatori del forum (poeti e non),

vi pongo questo interrogativo su cui rifletto da un po' di tempo... perché quando si legge e si commenta una poesia si vuole sempre (o quasi sempre) capire cosa voleva dire il poeta, vale a dire quali sono i riferimenti autobiografici ed esperienziali a cui fa riferimento il poeta nei suoi versi? Non sarebbe più corretto cercare di capire che cosa quei versi hanno detto a me, cosa significano per me, nella mia esistenza, per la mia sensibilità, per la mia intelligenza e il mio fare poesia, lasciando da parte le "curiosità" a volte un po' da chiacchiera (che spesso sviliscono un po' la lettura)?
E questo atteggiamento si riscontra non solo nell'approccio a poeti dilettanti, ma anche in quello verso poeti ormai eterni (vedi ad esempio tutto il fantasticare svolto nei secoli intorno
ad "A Silvia", per fare un nome fra mille).

Sarò sincera... io la mia risposta ce l'ho (almeno in parte) e ve la scriverò presto qui, ma mi farebbe piacere sapere anche che cosa ne pensate voi...

Grazie e buona poesia a tutti...


>
Che cosa dà la Poesia?
Emozione...
Risposte...
Conquiste...
Gioia di Vivere
In un Arcobaleno
In cui ci si affratella...
Se non c'è questo filo conduttore...
Che poesia è?

Il Poeta

[Il_Grigio]

Verrrebbe quasi da iniziare con un :....rispondo....

Cercherò di non plagiare.
Credo che la poesia, come un'altra qualsiasi opera d'arte, raggiunga tale elevazione solo nel momento in cui riesce ad originare qualcosa.
Questo "qualcosa" non è, non sempre, ciò che l'autore ha deciso di cristallizzare in forma fruibile per gli altri.
Attribuire un significato unico, una sorta di "senso unico" emozionale ad un'opera "d'arte", passami il termine, è come voler sminuire la potenza di ciò che si è voluto veicolare.
Ti dico questo perchè ritengo che il significato di "A Silvia" sia quello che tu hai sentito la prima volta che l'hai letta, ma anche quest'oggi che l'hai ripresa.
E' il significato che le hai dato quella sera d'autunno, durante la scuola, e quello che le hai dato oggi, con il sole tardo-primaverile.
Credo che il resto non conti, come non conta cercare di descrivere il colore rosso.
E se non ti ha comunicato niente, bè; "...a volte un sigaro è solo un sigaro"
Saluti.

[marylory]

Ciao Grigio...
Hai detto solo verità...
Rileggiti mie Poesie anche se scritte al momento...vedrai che le troverai diverse dalla prima lettura...
Questo è il Dono del Poeta... che tu stesso indichi...
Complimenti amico...da Lorenzo

[shelburn]

Ci sono, secondo me, molti modi di far poesia.
C'è chi possiede la tecnica, e magari difetta nei contenuti.
C'è chi la preferisce leggera, chi drammatica, e così via.
Naturalmente non c'è un compartimento stagno tra il tragico e l'amante dela commedia, come possiamo ben vedere in Shakespeare.
C'è chi l'usa per dare un vestito importante a quel che dice.
Chi per giocare.
Chi su sollecitazione altrui, compone dei versi, spesso assai superficiali.
Personalmente ho scritto qualcosa per diletto, qualcosa per scherzare, ma le poesie a cui sono più affezionato ("La collina sul mare", "Davanti ad una boa", "Flying dutchman", "Nel nulla senza capire" ed altre) le ho composte come sfogo, come un mezzo per comunicare, forse a me stesso, forse per fissare delle emozioni che erano mie, prima di ogni altra cosa.

[marylory]

...la panoramica che fai ci sta tutta...
Ognuno è se stesso...nella coerenza sboccia la Poesia...se manca (ai più) è solo "sfogo"...
Grazie e ciao...Lorenzo

[marylory]

in tutte le cose desidero capire quello che intende la persona quando scrive una poesia, fà un discorso, compie un'opera, gira un film.
>E' bello immedesimarsi nel soggetto e condividere, pur con le nostre personali reazioni, sensazioni, ecc. quello che dal profondo del cuore ci vuole comunicare.
>Ciao. Gianni
>

La Poesia ha in sintesi il discorso,l'opera e il film...
Se non ci sono questi valori non è Poesia!
Ciao...
Il Poeta

[shelburn]

Ti riporto le poesie, di cui ho citato il titolo nel mio intervento

La collina sul mare

Verde pineta nel sole,
ricordo i tristi pensieri,
i giorni perduti, lontani,
tra i pini e i verdi sentieri.

Solo giacevo nell’erba,
poi camminavo per ore,
senza più meta, deluso,
con il tormento nel cuore.

Sotto lo sguardo la spiaggia
Mi si stendeva graziosa,
suadente mi chiamava una voce
tra le barche e la gente gioiosa:

“Cadrai tra i sassi assolati,
tra gli sterpi e i fiori ridenti,
ti sarà casa la sabbia,
portata dall’onda e dai venti.

Una vita gettata sui rovi,
ricordo di quello che fu…
La pace che altrove non trovi,
forse, ti attende laggiù.”

Flying Dutchman
(1968)

Come un urlo
Fuggiva rabbioso,
inseguito
dall’onde del mare…

onde
potenti del mare,
dalla prua
ad ogni beccheggio
schiaffeggiate,
gelide, salate
sventagliate di gocce
strappate
a sferzare
umide il viso inquieto;

illusione
di tempi lontani
di lenire,
al contatto del mare,
la speranza, la brama
frustrata, sgomenta,
di cambiare, o morire,
di lasciare
dietro di sé
un’impronta, un ricordo,
di tornare,
di vendere al vento
una vita già triste,
scontata, respinta,
infelice…

come il cielo grigio
di quell’umido
mattino incantato.

E fuggiva,
la vela al vento,
gonfia di forza,
la barca veloce,

fuggiva,
il cuore pieno
di voglia
disperata, delusa,
fremente,
di sognare,
di odiare, d’amare,
di disperdersi,
nel mare, nel cielo,
nel vento…

Davanti ad una boa

La brezza di sera,
dal mare tranquillo,
io amo sentire
fresca sul viso,

e il dolce peso,
che a me s’appoggia,
dire parole
strane d’amore,

parole d’amore,
parole d’addio,
dette, quasi,
con tenerezza,

pieno è il mio cuore
di profonda tristezza,
eppure mi piace
questa magia.

Nel Nulla senza capire - rivista e corretta

Tutte le cose
che mi parean belle
appassiranno
come un timido fiore di primavera.

Tutte le cose
ch’amai son perdute,
e resteranno
solo il ricordo d’un inutile passato.

Tutte le cose
che mi sopravviveranno
son vani ricordi,
freddi nella pioggia e consumati.



S’io potessi svanire
nel Nulla senza capire…

non accarezzerebbe, dolce,
l’aura fresca il viso
né giocherebbero
festosi
i raggi caldi
con l’onda allegra
tra la gente
e il loro sorriso

Non sarebbe vana
quella tenera illusione
che di me si prese gioco..

io svanirei
nell’alba dell’infinito,
come effimera cosa,
che s’attenua e fugge lontana.

Il silenzio
del non ricordo
e del non essere,
il nulla di tutto,
mi accoglierebbe amico..



Ma dov’è la Speranza?
L’Incanto è fuggito,
e potrai udire
se piangi
la voce del Tempo che ride…

[marylory]

L'ho scritta ora, venivo a postarla e casualmente s'indora a quella (grazie) che hai postato...Lorenzo

L’incontro

La tua mano stringe la mia...
Improvvisamente la mia anima
segue la tua in un corpo solo
nel soffio dell’onda...
Un attimo…
L’inizio di un lungometraggio…

Il Poeta

[shelburn]

Vento

Vento, portami le sue parole,
trascina le foglie morte,
soffia, soffia più forte,
oscura colle nuvole il sole.

Corri sempre più lontano,
dal colle, nella valle, sui monti,
strappa gocce alle fonti
e lanciale sulle vette e sul piano.

Porta i fiordalisi con te, e le rose,
spargi ovunque i bei fiori
tu che urlando turbi i cuori
e sfasci e distruggi le cose.

Le lacrime asciuga dal volto,
il ricordo, se puoi, cancella
di colei ch'era la più bella,
di colei che, beffarda, amai molto.

Nei colori del tramonto, ormai
si spegne ogni speranza,
e mentre continui la tua danza
rivedo ancora chi tu sai


Cadon le foglie, la tua forza tace
ogn' arbusto strappato, ogni ramo
dell'albero su cui scrissi "t'amo",
ogni ricordo perduto, si giace.

[marylory]

II Dialogo Socratico

Tu scrivi...
Io sogno che ascolti
La musica di Chopin con me…
Tu non senti il telefono come qualcosa di Tuo.
Preferisci scrivere Poesie lettere d’amore
Al Telefono preferisci l’e mail…
< Il Web:
Meraviglia del Creato e del pizzico ingegno dell’Uomo…>

- Ho messo un cd. di Chopin stamattina...
La musica si deve adattare allo stato
d'animo di chi l'ascolta.
Chopin è virtuoso... ma malinconico. C'è sempre un velo di drammaticità
nei suoi scritti, anche in quelli allegri e vivaci come alcuni Walzer.
Poi...se mi metto ad ascoltare attentamente, io... pianista
principiante, vedo le mani che volano sull'avorio.
Sento lo studio,
di quante ore e sudore e sacrificio, ci sono dietro quell’esecuzione.
Da sembrare facile d’eseguire…-

Anche il Poeta, quanto tempo ha dedicato e dedica alla sua Musa?
Tante, mai soddisfatto del proprio lavoro e le ore si facevano piccole…
Il giorno dopo notava che Calliope non meritava quei versi…
Ricominciavo a scrivere…
Gli Amici, dicevano, chi te lo fa fare?
Non lì ascoltavo…
Ascoltavo il mio DONO…
Dare sensazioni stupende alla sensibilità del lettore…
Da far amare Calliope…
Il mio AMORE…

Grazie AMORE

Il Poeta