questa
vita
stanca
questo sogno in polvere
queste notti d'aprile,
questa tempesta in un bicchiere
tutte le vecchiette
sole in una stanza
a fare parole incrociate,
i cani crepanti per l'eternita'
schiacciati con
la lingua penzoloni,
le interiora riarse delle
montagne
che muoiono dalla voglia di
gridare,
cos'e' quest'estenuante
non senso?
(...)
quest'incompleto singhiozzo di tenebra.
un uccello senza ali che attende.
un mago nella luce ovattata.
un ubriaco nella melma.
la canzone dei folli
e il riso del vulcano.
(C.Bukowski)
...al mio amico che mi manca tanto...lo sa bene lui perche'...