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John Maxwell Coetzee (premio Nobel 2003) - Vergogna
Per un uomo della sua età, cinquantadue anni, divorziato, gli sembra di aver risolto il problema del sesso piuttosto bene. Il giovedì pomeriggio va in macchina a Green Point. Alle due in punto preme il campanello all'ingresso di Windsor Mansions, dice il suo nome ed entra.
- Leonardo Sciascia - Todo Modo
«A somiglianza di una celebre definizione che fa dell'universo kantiano una catena di causalità sospesa a un atto di libertà, si potrebbe» dice il maggior critico italiano dei nostri anni «riassumere l'universo pirandelliano come un diuturno servaggio in un mondo senza musica, sospeso ad una infinita possibilità musicale: all'intatta e appagata musica dell'uomo solo».
"Lettera al mio giudice" - Georges Simenon
Dottor Ernest Coméliau,
Giudice istruttore,
23 bis, rue de Seine
Parigi (VIe
Signor giudice,
vorrei tanto che un uomo, un uomo solo, mi capisse.
E desidererei che quell'uomo fosse lei.
Durante le settimane dell'istruttoria abbiamo passato
lunghe ore insieme: ma allora era troppo presto. Lei era
un giudice, il mio giudice, e io avrei fatto la figura di chi
cerca di scolparsi. Adesso sa che non si tratta di questo,
vero?
Ora lo vedo.Citazione:
Originariamente Scritto da ILPORNOGRAFO
Truman Capote (1924-1984)
L’arpa d’erba
Quando ho sentito parlare per la prima volta dell’arpa d’erba? Molto tempo prima di quell’autunno in cui andammo ad abitare sul sicomoro. In un autunno molto remoto, dunque; e certo fu Dolly a parlarmene, perché nessun altro avrebbe pensato a quel nome: arpa d’erba.
Se, uscendo dalla città, imboccate la strada della chiesa, rasenterete di lì a poco una abbagliante collina di pietre candide come ossa e di scuri fiori riarsi: è il cimitero Battista. Vi sono sepolti i membri della nostra famiglia, i Talbo, i Fenwick. Mia madre riposa accanto a mio padre e le tombe dei parenti e degli affini, venti o più, sono disposte intorno a loro come radici prone di un albero di pietra. Sotto la collina si stende un campo di alta saggina, che muta di colore ad ogni stagione; andate a vederlo in autunno, nel tardo settembre, quando diventa rosso come il tramonto, mentre riflessi scarlatti simili a falò ondeggiano su di esso ed i venti dell’autunno battono sulle sue foglie secche evocando il sospiro di una musica umana, di un’arpa di voci.
Al di là del campo le tenebre del Bosco del Fiume. Fu certo in una giornata di settembre, mentre raccoglievano radici nel bosco, che Dolly disse: “Senti? È l’arpa d’erba, che racconta qualche storia. Conosce la storia di tutta la gente della collina, di tutta la gente che è vissuta, e quando saremo morti racconterà anche la nostra.”
Il Peso della farfalla
di Erri De Luca
incipit
Sua madre era stata abbattuta dal cacciatore. Nelle sue narici di cucciolo si conficcò l’odore dell’uomo e della polvere da sparo.Orfano insieme alla sorella, senza un branco vicino, imparò da solo. Crebbe di una taglia in più rispetto ai maschi della sua specie. Sua sorella fu presa dall’aquila un giorno d’inverno e di nuvole. Lei si accorse che stava sospesa su di loro, isolati su un pascolo a sud, dove resisteva un po’ di erba ingiallita. La sorella si accorgeva dell’aquila pure senza la sua ombra in terra, a cielo chiuso.Per uno di loro due non c’era scampo. Sua sorella si lanciò di corsa a favore dell’aquila, e fu presa.Rimasto solo, crebbe senza freno e compagnia.
Negli anni più vulnerabili della giovinezza, mio padre mi diede un consiglio che non mi è mai più uscito di mente. "Quando ti vien voglia di criticare qualcuno" mi disse "ricordati che non tutti a questo mondo hanno avuto i vantaggi che hai avuto tu". Non disse altro, ma eravamo sempre stati insolitamente comunicativi nonostante il nostro riserbo, e capii che voleva dire molto più di questo. Perciò ho la tendenza a evitare ogni giudizio, una abitudine che oltre a rivelarmi molti caratteri strani mi ha anche reso vittima di non pochi scocciatori inveterati.
Francis Scott Fitzgerald - Il grande Gatsby
Ed eccolo il famigerato doppione, me infelice. Da colpevole vi regalo un indice, ma ho finito l'ora d'aria e non ho il tempo di verificare che sia tutto a posto. Se qualcuno volesse controllare...
Buona domenica. :)
Honoré de Balzac - Eugénie Grandet trad. di Grazia Deledda
Mikhail Bulgakov - Il Maestro e Margherita
Dino Buzzati - Il deserto dei tartari
Italo Calvino - Se una notte d'inverno un viaggiatore
Truman Capote - L’arpa d’erba
Louis-Ferdinand Céline - Morte a credito
John Maxwell Coetzee - Vergogna
Gabriele D’Annunzio - Il Piacere
Erri De Luca - Il Peso della farfalla
John Fante - Full of LifeBeppe Fenoglio - I ventitré giorni della città di Alba
Giuseppe Ferrandino - Pericle il Nero
Francis Scott Key Fitzgerald - Il Grande Gatsby
Carlo Emilio Gadda - Quer pasticciaccio brutto de via Merulana
Stephen King - IT
Edward George Bulwer-Lytton, Paul Clifford
Gabriel Garcia Marquez - Cent'anni di solitudine
Herman Melville - Moby Dick (Trad. di Cesare Pavese)
Chuck Palahniuk - The Fight Club
Chuck Palahniuk - Soffocare
Andrea G. Pinketts - Il senso della frase
Terry Pratchett - The light fantastic
Raymond Queneau - I fiori blu
Leonardo Sciascia - Todo Modo
Georges Simenon - Lettera al mio giudice
L.R.R Tolkien - The Lord of the Rings, The Hobbit
Lev Tolstoj - Anna Karenina
Giuseppe Tomasi di Lampedusa - Il Gattopardo
Oscar Wilde - Il ritratto di Dorian Gray trad. di R. Calzini
Ricordavo di averne aperto uno!! Nel 2005. Tsk.
https://forum.termometropolitico.it/376331-incipit.html
grazie Isa! :-)Citazione:
Originariamente Scritto da Liquid Sky
Chissà dov'è Tolomeo, lo ricordo con immenso affetto...