Omaggio a Lawrence Ferlinghetti e CityLightsBook

[Genyo]

Ancora stelle bizzarre guizzano velocissime esplodono, ribelli erranti perfino qui nello schema perfetto di qualche utopia passando velocissime strappando la ragnatela d'argento, come nel palmo di una mano lo schema perfetto della linea della vita del cuore e della testa attraversata all'improvviso da una cataclismica lacrima, eppure non tutte separate non tutte perse nell'oscurità tutte tenute ancora insieme in qualche centro immobile perfino ora nell'alba quasi incendiaria mentre ancora un'altra ribelle che brucia intensamente sfrega il suo fiammifero sulla nostra notte_



La Vita
Il 24 marzo del 1919 nasce a Yonkers; il padre, italiano, muore prima che egli nasca, mentre la madre, ebrea-francese, non riesce ad accudirlo. Viene affidato agli zii materni che lo portano in Europa e poi di nuovo a New York. A causa di problemi economici viene messo in un orfanotrofio e poi ripreso con sé dalla zia che lo tiene e lo fa educare in una ricca casa presso cui lavora.
Legge Hemingway e Wolfe finché si arruola in marina, sbarcando in Normandia e permanendo anche a Nagasaki, per poi tornare a iscriversi come reduce alla Columbia University. Nel '50 si laurea alla Sorbona. Comincia a scrivere e a dipingere e svolge il ruolo di insegnante.
Frequenta Rexroth e i poeti del San Franciscos Poetry Center e nel 1953 con Peter Martin fonda una libreria specializzata in edizioni tascabili, la City Lights Bookstore. Subito gli viene l'idea di pubblicare della poesia e, abbandonato dal socio, dà inizio alla serie dei Pocket Poets. Si trovò così proprietario di una casa editrice, conosciuto da tutti gli artisti della San Francisco Renaissance e autore egli stesso di prosa, di teatro e di poesia.

Le Opere

Nel 58 scrive: "La poesia che si è fatta udire di recente è ciò che potrebbe essere chiamata poesia di strada. Perché consiste nel far uscire il poeta dal suo interiore santuario estetico dove troppo a lungo è rimasto a contemplare il suo complicato ombelico. Consiste nel riportare la poesia nella strada dove era una volta, fuori dalle classi, fuori dalle facoltà e in realtà fuori dalla pagina stampata. La parola stampata ha reso la poesia silenziosa". Nel 1956 pubblica A Coney Island of the Mind (Coney Island della mente), una raccolta di 48 poesie; la sua opera è diretta e mostra un reduce che perplesso osserva i reduci della "semidemocrazia" americana. Due anni più tardi mette in commercio l'antologia Paroles (Parole) dove raccoglie le sue traduzioni di Prévert, meritandosi così il soprannome del "Prévert d'America".
Infine nel 1960 esce Her (Lei), che gli attirò addosso l'accezione di scrittore surrealista; la narrazione infatti si lancia alla rincorsa di una figura adolescenziale: Lei. Per Lei, madre o se stesso, l'autore si getta in un continuo arricchimento di sé al di là del reale; il tutto non è un monologo, quanto "un nastro che registra ininterrottamente il fluttuare di diversi strati della coscienza". Ormai famoso compra un terreno a Big Sur e una tenuta residenziale a San Francisco non mutando tuttavia le proprie amicizie politiche e letterarie. Il suo pensiero si può così riassumere: "La scienza ha vinto la natura ma la natura non può essere vinta.- Quindi la scienza deve essere abolita e le macchine devono sparire".

[Genyo]

Manifesto populista
Per i poeti, con amore




Poeti, uscite dai vostri studi,
aprite le vostre finestre, aprite le vostre porte
siete stati ritirati troppo a lungo
nei vostri mondi chiusi.
Scendete, scendete
dalle vostre Russian Hills e dalle vostre Telegraph Hills
dalle vostre Beacon Hills e dalle vostre Chapel Hills
dalle vostre Brooklyn Heights e dai Montparnasse,
giù dalle vostre basse colline e dalle montagne,
fuori dai vostri tepees e dalle domes.
Gli alberi stanno cadendo ancora
e non andremo più nei boschi.
Non è il momento ora di sedersi tra loro
quando l’uomo incendia la propria casa
per arrostire il maiale.
Non si canta più Hare Krishna
Mentre Roma brucia.
San Francisco sta bruciando
la Mosca di Mayakovsky sta bruciando
i combustibili fossili della vita.
La Notte& il Cavallo si avvicinano
Mangiando luce, calore & potere
e le nuvole hanno i calzoni.
Non è il momento ora di nascondersi per l’artista
sopra, oltre, dietro le scene,
indifferente, tagliandosi le unghie,
purificandosi fuori dall’esistenza.
Non è il momento ora per i nostri piccoli giochi letterari,
non è il momento ora per le nostre paranoie & ipocondrie,
non è il momento solo per la luce & l’amore.
Abbiamo visto le migliori menti della nostra generazione
Distrutte dalla noia ai readings di poesia.
La poesia non è una società segreta,
né un tempio.
Le parole & i canti segreti non servono più.
L’ora di emettere l’OM è passata,
viene il momento di cantare un lamento funebre,
un momento per cantare un lamento funebre & per gioire
sulla fine in arrivo
della civiltà industriale
che è nociva per la terra & per l’Uomo.
Il momento ora di esporsi
nella completa posizione del loto
con gli occhi completamente aperti,
il momento ora di aprire le vostre bocche
con un nuovo discorso aperto,
il momento ora di comunicare con tutti gli esseri coscienti,
tutti voi “Poeti delle Città”
appesi nei musei, includendo me stesso,
tutti voi poeti del poeta che scrive la poesia
sulla poesia
tutti voi poeti di poesia da workshop
nel cuore-giungla d’America,
tutti voi addomesticati Ezra Pound,
tutti voi poeti pazzi, sballati, da collage,
tutti voi poeti di Poesia Concrete pre-compressa,
tutti voi poeti da cunnilinguo,
tutti voi poeti da gabinetto a pagamento che vi lamentate con
graffiti,
tutti voi ritmatori da metropolitana che non ritmate mai sulle
betulle,
tutti voi padroni della segheria haiku
nella Siberia d’America,
tutti voi non realisti senza occhi,
tutti voi supersurrealisti autonascosti,
tutti voi visionari da camera da letto,
ed agitprop da gabinetto,
tutti voi poeti Groucho Marxista
e Compagni di ozio di classe
che restano inattivi tutto il giorno
e che parlano del lavoro di classe del proletariato,
tutti voi anarchici Cattolici della poesia,
tutti voi Neri Montanari della poesia,
tutti voi Bramini di Boston e bucolici di Bolinas,
tutte voi baby-sitters della poesia,
tutti voi fratelli zen della poesia,
tutti voi amanti suicidi della poesia,
tutti voi grassi professori della poesia,
tutti voi critici di poesia
che bevete il sangue dei poeti,
tutti voi Poliziotti della Poesia-
Dove sono i figli selvaggi di Whitman,
dov’è la grande voce che parla ad alta voce
con un senso di dolcezza & di sublimità,
dov’è la nuova grande visione,
l’elevata canzone profetica
dell’immensa terra
e tutto ciò che canta in essa
e il nostro rapporto con essa-
Poeti scendete
nelle strade del mondo ancora una volta
e aprite le menti & gli occhi
con la vecchia delizia visuale,
schiarite la gola e parlate più forte,
la poesia è morta, lunga vita alla poesia
con occhi terribili e forza di buffalo.
Non aspettate la rivoluzione
o succederà senza di voi.
Smettete di mormorare e parlate ad alta voce
con una nuova poesia completamene aperta
con una nuova comune-sensuale “comprensione-pubblica”
con altri livelli soggettivi
od altri livelli sovversivi,
un diapason nell’orecchio interno
per colpire sotto la superficie.
Del vostro dolce Io che ancora cantate
ancora esprimete “la parola en-masse”-
Poesia il veicolo comune
per il trasporto del pubblico
verso luoghi più alti
di altre ruote che possano portarla.
Poesia che ancora cade dai cieli
dentro le nostre strade ancora aperte.
Loro non hanno ancora innalzato barricate,
le strade animate ancora con visi,
uomini & donne attraenti camminano ancora qui,
dovunque ancora attraenti creature,
negli occhi di tutti il segreto di tutti
qui ancora sepolto,
i selvaggi figli di Whitman qui ancora dormono,
si svegliano e camminano all’aria aperta.

Giugno 1975

Lawrence Ferlinghetti, una vita per la libertà.

[Genyo]

Saluto




Ad ogni animale che mangia od uccide la propria razza
Ed a ogni cacciatore con fucili appesi al camioncino
Ed a ogni tiratore privato o uomo armato
con vista telescopica
Ed a ogni redneck in stivali con cani
& fucili da caccia a canne corte
Ed a ogni ufficiale di pace con cani
addestrati per inseguire & uccidere
Ed a ogni poliziotto in borghese o agente segreto
con fondine ascellari piene di morte
Ed a ogni servitore del popolo che fredda il popolo
o che spara-per-uccidere evitando i criminali
Ed a ogni Guardia Civile che in ogni paese controlla i civili
con manette & carabine
Ed a ogni guardia di confine non importa a quale Check Point
Charley
non importa da che parte di quel muro di
Berlino
sipari di Bambù o di Tortilla
Ed a ogni elite di ufficiali di cavalleria di poliziotto della strada
con pantaloni da cavallerizzo su misura & con
casco da motociclista in plastica
& con la cravatta a laccio da scarpa & con rivoltella
a sei colpi nella fondina con borchie d’argento
Ed a ogni macchina della polizia con armi & sirene ed a ogni
auto-blindo con mace & gas lacrimogeni
Ed a ogni abile pilota con razzi & napalm sotto l’ala
Ed a ogni pilota del cielo che benedice le bombe prima della
partenza
Ed a qualunque Dipartimento di Stato di qualunque superstato
che vende armi ad entrambe le parti
Ed a ogni Nazionalista di qualsiasi Nazione di qualsiasi
mondo Nero Marrone o Bianco
che uccide per la sua Nazione
Ed a ogni profeta o poeta con pistola o coltello ed a qualunque
forzatore di illuminazione spirituale con la forza
ed a qualunque forzatore del potere di qualunque
stato con il Potere
Ed a qualsiasi & a tutti quelli che uccidono & uccidono
& uccidono per la Pace
Alzo il mio dito medio
nel solo saluto appropriato


Santa Rita Prison, 1968

[Genyo]

Lawrence Ferlinghetti era amico di Giangiacomo Feltrinelli (proprietario della Casa Editrice omonima e "saltato" in aria mentre, si dice, tentasse di fare saltare un traliccio...morte mai chiarita fino in fondo), e le famose Librerie Feltrinelli sono nate quando Feltrinelli vide la famosissima CityLightsBookstore di Columbus Avenue, San Francisco.