Bush: Ho pianto molto

[Eyes Only (POL)]

iografia-intervista di Bush: "Dopo la Casa Bianca? Farò discorsi a pagamento"
Il presidente Usa si prepara all'addio raccontando i retroscena delle grandi decisioni
E George confessò:
"Ho pianto tanto"


dal nostro inviato VITTORIO ZUCCONI
WASHINGTON - Dice di avere "pianto sulla spalla di Dio" nei momenti di debolezza e di paura, e in attesa di conferme dall'alto dobbiamo credergli e provare un po' di pietà per il Presidente lacrimoso. Confessa di "avere pianto più di quando un Presidente di solito pianga", mentre fingeva di fare il duro e il sicuro con noi, in un mondo che gli stava crollando addosso, e la moglie gli ricordava asciutta, come fanno le mogli serie, "guarda te lo sei cercato tu, questo lavoro".

Il George Bush piangente, ma non pentito, che si autoracconta nella biografia intervista che il New York Times ha potuto anticipare, è una figura che abbiamo visto molte volte, nella storia americana, il re costituzionale deposto sulla soglia dell'esilio, il Napoleone che si imbarca verso la Sant'Elena di una vecchiaia spogliata dalle insegne del potere imperiale. Finalmente, ma non sempre felicemente, solo con la propria vita.

Nella salubre igiene di una Costituzione che innalza uomini (forse domani donne) sulla vetta di un potere senza pari, ma poi li chiude nella cristalliera del passato come i souvenir della nonna evitando il tormento ritorno dei morti viventi che affliggono altre democrazie, Bush è arrivato a quel capolinea che tutti i presidenti sognano e paventano, a una liberazione che è insieme morte civile. Diventeranno, se vivranno abbastanza a lungo ("e io ho soltanto 62 anni - lamenta George W. - sono ancora giovane") "elder statesmen", statisti in pensione, figure quasi sempre rispettate e tirate fuori dalla vetrinetta della nonna quando ci saranno da offrire saggi consigli che nessuno dei loro successori seguirà. Chi è dentro è dentro, chi è fuori è fuori.


Non ci sono porte girevoli per gli ex presidente. Ma non esiste altro "job", altro lavoro al mondo nel quale si passi - nelle poche ore della transizione il 20 gennaio di ogni 4 o 8 anni - dalla luce all'oscurità, dall'avere tra le dita gli strumenti per la fine del mondo al guinzaglio del cane da portare a far pipì ai giardinetti, come Barney, quello che gli salvò la vita quando si stava strozzando coi salatini. "Mi posso già vedere ogni giorno lasciare la nostra bella casa di Dallas, prendere la macchina guidare fino al ranch di Crawford e annoiarmi a morte", dice al giornalista naturalmente texano e naturalmente amico di famiglia, Richard Draper (nel clan dei Bush, come in quello dei Kennedy, o sei amico di famiglia o non sei niente) che ha raccolto "les adieux" di "W" nel libro Dead Certain, Sicuro a morte. "Farò discorsi pubblici, per rimpinguare le vecchie casseforti" che tanto esauste non sono, visto che la fortuna dichiarata di George e Laura ammonta a 21 milioni di dollari. Ma il "circuito del pollo di gomma", il giro dei discorsi pagati dopo atroci pranzi, è tutto quello che rimane ai pensionati della fine del mondo. "Mio padre prende 50 mila dollari a discorso, Clinton molto di più", calcola. E qui si rivela una puntina di invidia.

Per chi si lascia alle spalle ferite aperte o purulente, come sarà l'Iraq per lui o come fu il Vietnam scaricato da Lyndon Johnson a Richard Nixon, le lacrime e i magoni sono anche più grossi, pur se Bush dice di non rimpiangere niente e di avere deciso sempre tutto lui da solo, un'ultima menzogna tanto per non smentire il personaggio. Ma tutti se ne vanno con il complesso della sinfonia incompiuta, con il peso delle cose non fatte e non dette. Chi non muore in servizio, in trincea, come Franklin Roosevelt che fu ucciso da un'emorragia cerebrale prima di poter vedere finita la guerra che lui aveva cominciato, o come John Kennedy che più di ogni capo di stato americano nell'età moderna fu un "presidente incompiuto", si porta nel grande nulla oltre l'esilio, l'ombra dei propri inevitabili fallimenti e l'angoscia della decompressione troppo improvvisa. Johnson, cardiopatico cronico che era miracolosamente sopravvissuto agli shock di Dallas e a cinque anni di disastri di guerra, morì d'infarto, nel suo ranch di Austin, poco dopo aver lasciato la Casa Bianca, stroncato dal riposo.

Truman, avvolto in un'impopolarità che rivaleggia quella di Bush oggi, si consolava strimpellando al pianoforte nella sua Kansas City, mentre Eisenhower, da bravo vecchio soldato che non muore ma si dissolve lentamente, lasciò dietro di sé il monito inascoltato che ancora, e più che mai, risuona vero, contro quel "complesso militar-industriale" che rischiava di prendere il controllo della politica americana, prima di scomparire lungo gli adorati campi da golf della Pennsylvania dove si era ritirato, non lontano dal più famoso ed epico campo di battaglia, Gettysburg. Carter, frustrato e furioso per il mancato riconoscimento dei propri meriti, si lanciò a segare tavole e assi, per costruire mobilia e case per i poveri, nel paesello natio tra le noccioline di famiglia, in Georgia, dal quale emerge soltanto per impartire lezioni e dare bacchettate ai successori, che nessuno ovviamente segue, ma che danno il senso della sua puntigliosità magistrale che tanto poco lo fecero amare. Ronald Reagan portò via il suo sorriso scanzonato e il suo ciuffo brylcreem da vecchia Hollywood nascondendo nelle nebbie amare dell'Alzheimer, protetto dalla moglie badante, Nancy, nella loro casa di Bel Air regalata dagli ammiratori, ma alla quale lei aveva fatto cambiare il numero civico, il 666, perché simbolo satanico. Il passaggio di questa palude Stigia fra il potere e il non potere può cambiare, o rivelare il carattere segreto di uomini che vediamo tutti i giorni, ma che non conosciamo. L'accorto, cauto, patrizio Bush padre, che nella sua vita non aveva mai fatto un passo azzardato, fu preso dalla passione di buttarsi nel vuoto appeso a un paracadute dopo i 70 anni.

Per suo figlio, che ha accettato, o ha finto, di confidarsi con un giornalista fidato e amico, e mettere la prima pietra della ricostruzione di sé stesso ("masticava furiosamente un sigaro spento", racconta l'intervistatore) il futuro di lavoro sarà in una fondazione per la libertà nel mondo, che è stato il leit motiv della sua presidenza e della sua retorica. Con l'augurio di non dover più piangere sulla spalla di Dio o, meglio ancora, di non dover far piangere Dio sulla sua spalla.


(3 settembre 2007)

Pensi a quanto hanno pianto tutte le persone trucidate dai suoi eserciti e quanto hanno pianto gli amici e parenti loro e di tutti quelli che sono morti in paesi schiacciati da feroci dittature ma senza petrolio..

[arba2]

potresti mettere un link?

[arba2]

ok trovato da sola
http://www.nytimes.com/2007/09/02/wa...F2Jph1QlHiV7rQ


But he said he saw his unpopularity as a natural result of his decision to pursue a strategy in which he believed. “I made a decision to lead,” he said, “One, it makes you unpopular; two, it makes people accuse you of unilateral arrogance, and that may be true. But the fundamental question is, is the world better off as a result of your leadership?”

come vedi...ha avuto l'attitudine giusta. E per quel motivo ha avuto il Conforto e l' appoggio che si merita. Non penso che tu ti renda conto che guidare gli US non è di certo a piece of cake e che non gli è interessato rendersi simpatico usando i sigari ''alla Clinton'' ma che se li mastica tutto solo.

[beppe2]

Le lacrime del coccodrillo...

[unknow (POL)]

Gli Iracheni invece muoiono dal ridere..

[King Z.]

che schifo quest'uomo...

.

[Decima Regio]

iografia-intervista di Bush: "Dopo la Casa Bianca? Farò discorsi a pagamento"
.... [/B]

Bhè, dopo una vita sprecata a cercare di svolgere attività che palesemente non era in grado di affrontare, mi sembra che un futuro da clown sia la cosa più adatta per l'umile forma di vita cui Ti riferisci.

Penso infatti che la caratteristica dei "discorsi a pagamento", sia la loro comicità. Volontaria o magari, come spesso ora, involontaria.

[shuren]

iografia-intervista di Bush: "Dopo la Casa Bianca? Farò discorsi a pagamento"
Il presidente Usa si prepara all'addio raccontando i retroscena delle grandi decisioni
E George confessò:
"Ho pianto tanto"


dal nostro inviato VITTORIO ZUCCONI
WASHINGTON - Dice di avere "pianto sulla spalla di Dio" nei momenti di debolezza e di paura, e in attesa di conferme dall'alto dobbiamo credergli e provare un po' di pietà per il Presidente lacrimoso. Confessa di "avere pianto più di quando un Presidente di solito pianga", mentre fingeva di fare il duro e il sicuro con noi, in un mondo che gli stava crollando addosso, e la moglie gli ricordava asciutta, come fanno le mogli serie, "guarda te lo sei cercato tu, questo lavoro".

Il George Bush piangente, ma non pentito, che si autoracconta nella biografia intervista che il New York Times ha potuto anticipare, è una figura che abbiamo visto molte volte, nella storia americana, il re costituzionale deposto sulla soglia dell'esilio, il Napoleone che si imbarca verso la Sant'Elena di una vecchiaia spogliata dalle insegne del potere imperiale. Finalmente, ma non sempre felicemente, solo con la propria vita.

Nella salubre igiene di una Costituzione che innalza uomini (forse domani donne) sulla vetta di un potere senza pari, ma poi li chiude nella cristalliera del passato come i souvenir della nonna evitando il tormento ritorno dei morti viventi che affliggono altre democrazie, Bush è arrivato a quel capolinea che tutti i presidenti sognano e paventano, a una liberazione che è insieme morte civile. Diventeranno, se vivranno abbastanza a lungo ("e io ho soltanto 62 anni - lamenta George W. - sono ancora giovane") "elder statesmen", statisti in pensione, figure quasi sempre rispettate e tirate fuori dalla vetrinetta della nonna quando ci saranno da offrire saggi consigli che nessuno dei loro successori seguirà. Chi è dentro è dentro, chi è fuori è fuori.


Non ci sono porte girevoli per gli ex presidente. Ma non esiste altro "job", altro lavoro al mondo nel quale si passi - nelle poche ore della transizione il 20 gennaio di ogni 4 o 8 anni - dalla luce all'oscurità, dall'avere tra le dita gli strumenti per la fine del mondo al guinzaglio del cane da portare a far pipì ai giardinetti, come Barney, quello che gli salvò la vita quando si stava strozzando coi salatini. "Mi posso già vedere ogni giorno lasciare la nostra bella casa di Dallas, prendere la macchina guidare fino al ranch di Crawford e annoiarmi a morte", dice al giornalista naturalmente texano e naturalmente amico di famiglia, Richard Draper (nel clan dei Bush, come in quello dei Kennedy, o sei amico di famiglia o non sei niente) che ha raccolto "les adieux" di "W" nel libro Dead Certain, Sicuro a morte. "Farò discorsi pubblici, per rimpinguare le vecchie casseforti" che tanto esauste non sono, visto che la fortuna dichiarata di George e Laura ammonta a 21 milioni di dollari. Ma il "circuito del pollo di gomma", il giro dei discorsi pagati dopo atroci pranzi, è tutto quello che rimane ai pensionati della fine del mondo. "Mio padre prende 50 mila dollari a discorso, Clinton molto di più", calcola. E qui si rivela una puntina di invidia.

Per chi si lascia alle spalle ferite aperte o purulente, come sarà l'Iraq per lui o come fu il Vietnam scaricato da Lyndon Johnson a Richard Nixon, le lacrime e i magoni sono anche più grossi, pur se Bush dice di non rimpiangere niente e di avere deciso sempre tutto lui da solo, un'ultima menzogna tanto per non smentire il personaggio. Ma tutti se ne vanno con il complesso della sinfonia incompiuta, con il peso delle cose non fatte e non dette. Chi non muore in servizio, in trincea, come Franklin Roosevelt che fu ucciso da un'emorragia cerebrale prima di poter vedere finita la guerra che lui aveva cominciato, o come John Kennedy che più di ogni capo di stato americano nell'età moderna fu un "presidente incompiuto", si porta nel grande nulla oltre l'esilio, l'ombra dei propri inevitabili fallimenti e l'angoscia della decompressione troppo improvvisa. Johnson, cardiopatico cronico che era miracolosamente sopravvissuto agli shock di Dallas e a cinque anni di disastri di guerra, morì d'infarto, nel suo ranch di Austin, poco dopo aver lasciato la Casa Bianca, stroncato dal riposo.

Truman, avvolto in un'impopolarità che rivaleggia quella di Bush oggi, si consolava strimpellando al pianoforte nella sua Kansas City, mentre Eisenhower, da bravo vecchio soldato che non muore ma si dissolve lentamente, lasciò dietro di sé il monito inascoltato che ancora, e più che mai, risuona vero, contro quel "complesso militar-industriale" che rischiava di prendere il controllo della politica americana, prima di scomparire lungo gli adorati campi da golf della Pennsylvania dove si era ritirato, non lontano dal più famoso ed epico campo di battaglia, Gettysburg. Carter, frustrato e furioso per il mancato riconoscimento dei propri meriti, si lanciò a segare tavole e assi, per costruire mobilia e case per i poveri, nel paesello natio tra le noccioline di famiglia, in Georgia, dal quale emerge soltanto per impartire lezioni e dare bacchettate ai successori, che nessuno ovviamente segue, ma che danno il senso della sua puntigliosità magistrale che tanto poco lo fecero amare. Ronald Reagan portò via il suo sorriso scanzonato e il suo ciuffo brylcreem da vecchia Hollywood nascondendo nelle nebbie amare dell'Alzheimer, protetto dalla moglie badante, Nancy, nella loro casa di Bel Air regalata dagli ammiratori, ma alla quale lei aveva fatto cambiare il numero civico, il 666, perché simbolo satanico. Il passaggio di questa palude Stigia fra il potere e il non potere può cambiare, o rivelare il carattere segreto di uomini che vediamo tutti i giorni, ma che non conosciamo. L'accorto, cauto, patrizio Bush padre, che nella sua vita non aveva mai fatto un passo azzardato, fu preso dalla passione di buttarsi nel vuoto appeso a un paracadute dopo i 70 anni.

Per suo figlio, che ha accettato, o ha finto, di confidarsi con un giornalista fidato e amico, e mettere la prima pietra della ricostruzione di sé stesso ("masticava furiosamente un sigaro spento", racconta l'intervistatore) il futuro di lavoro sarà in una fondazione per la libertà nel mondo, che è stato il leit motiv della sua presidenza e della sua retorica. Con l'augurio di non dover più piangere sulla spalla di Dio o, meglio ancora, di non dover far piangere Dio sulla sua spalla.


(3 settembre 2007)

Pensi a quanto hanno pianto tutte le persone trucidate dai suoi eserciti e quanto hanno pianto gli amici e parenti loro e di tutti quelli che sono morti in paesi schiacciati da feroci dittature ma senza petrolio..

Soffre troppo propongo un INIEZIONE LETALE ''democratica'' che lo uccida per eliminare la sofferenza che prova bisogna ''liberarlo''.

[frontista]

E' seduto su una motagna di ossa. Fà bene a piangere.
Anzi. Dovrebbe essere disperato.

[diocleziano (POL)]

SONO commosso dalle sue parole. Mi dispiace per averlo sempre criticato, ora che conosco la verità mi rendo conto dell enorme pressione che Bush ha dovuto subire per tutti questi anni.