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  1. #41
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    FANCIULLE
    Fanciulle, voi siete barchette
    avvinte alla proda del Tempo.
    Per ciò, quel pallore vi sbianca.
    Immemori, inconscie
    sognate donarvi alla brezza
    per prendere il largo, sul lago.
    A volte, d'un tratto, dal lido,
    un colpo di vento v'investe,
    tendendo gli ormeggi;
    ... e v'innamora di sé.

    "E adesso, sorelle, bei cigni siam noi
    che a canapi d'oro sospese
    rechiamo per l'onde
    - su bianca conchiglia - le Fiabe".

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  2. #42
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    ANSIA DI FIORITURA
    E’ questa l'ora in cui mi riposseggo.
    Ondeggiano nel vento oscuri i prati,
    brillano i fusti a tutte le betulle,
    cala sovr'esse la pallida sera.

    E, nel silenzio, mi sento fiorire.
    Effondermi vorrei per mille rami;
    inserirmi, così, nel ritmo eterno
    dell'armonia universa.

  3. #43
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    IL MIO LIBRO
    La sera è il mio libro. Risplende,
    legato in damasco purpureo.
    Su gli aurei fermagli m'indugio,
    li schiudon le fresche mie dita.

    E leggo la pagina prima:
    la fida sua voce mi allieta.
    Sussurro quell'altra, più piano ...
    La terza ?... La terza, già sogno

  4. #44
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    ATTIMO
    Un silenzio improvviso è fra di noi.
    Ci abbandoniamo al vento,
    trasfigurati in un tremor di rami
    che, al cuore del Maggio protesi,
    ne ascoltan sommesse parole.

    L'ombra, d'un tratto, invade ogni sentiero
    Tendiamo l'orecchio in ascolto...
    Un sussurrar di pioggia:
    e tutto il mondo le sobbalza incontro,
    per farsi più vicino a quel ristoro.

  5. #45
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    MATTINO E SERA
    Auora mi sei tu, giorno che nasci,
    o, non piuttosto, funebre tramonto?
    Sorgendo, a volte mi atterrisce il sole.
    Tra le porpore sue, pavido, attingo.
    Colgo nelle sue musiche un presagio
    di giorni tristi e senza canto - eterni.

    Dolce, è la Sera invece; ed è più mia,
    sol ch'io la irraggi, tacita, con gli occhi.
    Tra le mie braccia i boschi s'addormentano:
    e sovr’essi, son io, che vibro e suono;
    e la tenebra mia, canora. adegua
    l'oscurità racchiusa in un liùto.

  6. #46
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    INVITO ALLA SERA
    Versati in me, Sera che lenta scorri
    da maestose lontananze arcane!
    Ti accoglierò. La schiusa conca io sono
    che ti prende, ti tiene, e non trabocca.

    Plàcati in me, in me diventa luce,
    vasta, silente, vaporosa Sera!
    Ciò che nel fondo mi si addensa e posa,
    traspaja, ignoto, in quella luce - e sia!

  7. #47
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    UN GRIDO
    Chi mi dirà sin dove
    giunga la vita mia?
    Chi mi dirà se anch'io vibro e stormisco
    per entro l'uragano;
    O se, flutto, mi adagio in fondo al lago;
    se non sono anch'io
    la pallida betulla che si sbianca,
    rabbrividendo ai soffi dell'aprile

  8. #48
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    LA « BUONA NOTTE » DELLE COSE
    L'hai vissuta anche tu, lo so, quest'ora:
    quest'ora in cui nei vicoli spossato
    s'abbatte il giorno, e, disilluso, spegne
    il proprio ardore.

    Sembra che, allora, prendano commiato
    l'una dall'altra
    tutte le case intorno.
    Nel caldo e chiaro lampeggiar dei vetri,
    i muri stanchi scambiano l'estremo
    trepido sguardo di saluto,
    fin che le cose tutte si confondono,
    e sospiran tra loro,
    quasi di già sognando:

    « Oh, come ci trasmutiamo,
    di seriche tuniche grigie
    vestendoci entrambe!

    Chi, di noi due,
    adesso, sei tu? »

  9. #49
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    QUANDO NEL BUIO GLI OROLOGI BATTONO...
    Quando nel bujo gli orologi battono
    prossimi sì che par di averli in cuore,
    e con tremule voci
    van le cose chiedendosi: « Sei tu? »,

    più non sono colui che si destava
    allo spuntar dell'alba:
    ma la Notte mi dona un nuovo nome,
    e con un fondo brivido
    l'apprenderebbe chi nel chiaro giorno
    meco scambiò parola.

    Ogni porta dell'anima, sospinta,
    dentro di me si schiude.

    E allora io so che non dilegua nulla
    nell'universo mondo:
    non la preghiera e il gesto
    (troppo grevi a svanir sono le cose!)
    e sento attorno a me sempre persistere
    - viva - l'infanzia mia,
    e non avverto più d'essere solo.

    L'immensa moltitudine
    che fu prima di me, che l'aspra lotta
    lungi da me sostenne,
    ordiva lenta, infaticabilmente,
    la trama ond'io son vivo.

    E se m'inclino a te, per dirti piano:
    « Tanto ho sofferto... » , ascolta:
    non so qual voce ignota
    rimormora con me le mie le parole.

  10. #50
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    LA BELLEZZA ETERNA.
    Oh, non temere! Se avvizzisce il fiore,
    se nella fredda calma dell'oceano

    sperdono i venti il bosco che si schioma -
    cresce e diviene la Bellezza eterna,
    pur dalle anguste forme.
    Matura è già. Con impeto soave
    spezza l'antico invoglio.

    Penetra in noi dagli alberi spirando,
    non per posare stanca,
    che già troppo posò lungo l'estate.
    Ma dai frutti d'uligine rigonfi,
    povera e nuda, scende; e si rifugia
    entro l'umana Attività perenne.

 

 
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