Trapasso, un altro

[Creso]

L'estate è già finita, si consuma di agonia nel mese del mio genetliaco, ma rima troppo con malinconia.
Non riesco neanche a bere ora, come nelle lunghe e caldi notti che hanno preceduto questa, non voglio uscire a vedere lo sfacelo di un cielo.
Ho sempre incontrato gente che pensava che il solstizio fosse un inizio, quando contiene in sè l'inizio del termine, prova provata nella luce del giorno che si affievolisce andando avanti da quel punto.
Si aprono le tenebre, e mi va bene, per i riti e miti che fanno parte dell'autunno.
Però ogni cambio mi tocca, ferocemente, nel profondo.
Non mi cambia, non credo, non si cambia.
Intanto il tempo rotola, schiacciasassi della mia anima, perché il corpo è corrotto da sempre.
Ho voluto poco in questa estate, non l'ho chiesto e non l'ho avuto; ora sì che lo vorrei.
Quanto è strana la mia vita, quanto sono strano io, soffro troppo, anche pensando di meno; ma quando di meno?
Sorrido un istante solo, considerando la casualità del pianeta Marte che con il suo passaggio si è trascinato dietro tante bolle, facendole scoppiare.
Non l'ho neanche visto, eppure pago il biglietto come tutti voi; no, non è giusto.
No, non è giusto, lo grido al vuoto.
Destra, sinistra, sopra e sotto, tanto è tutto uguale.

[Creso]

La notte si stende lunga, senza ombre, nel silenzio rotto dalle foglie al vento.
Sono una persona fortunata, ho tutto quello che altri si azzardano soltanto a sognare; io invece sogno la semplicità, la normalità, le piccole gioie quotidiane.
A inizio di Luglio ho tagliato i miei capelli a zero, in un metafisico tentativo di seguire il percorso dei monasteri zen, alla rinuncia del surplus.
La decisione è stata sofferta; a posteriori mi rendo conto che mi è venuta comoda soltanto nel combattere il gran caldo e nel prendere il sole.
Qualche giorno fa vi ho detto di essere innamorato di due donne; risolta anche questa fase, non secondo il consiglio di scegliere, ma nella direzione di dimenticare e passare al prossimo errore.
Minimalismo, suona bene come parola.
Chissà poi perché ho sempre dato peso al suono delle parole, quasi allo stesso livello del loro significato.
Un parolaio, accetterei di buon grado questo ruolo, se non ne dovessi ricoprire altri.
Mi basta guardare le varie rubriche telefoniche per capire quanto sia araba fenice.

[Creso]

Dove portano queste luci?
Se andate tutti a dormire spegnete anche le strade, non voglio vederle vuote, non le riconosco.
Ho bisogno del vociare, delle macchine arrabbiate, dei suoni casuali per capire dove mi trovo.
Quando viaggio e finisco in un albergo dovrei portare con me una bomboletta spray per tratteggiare sul soffitto il nome della città in cui mi trovo e al mattino aprire gli occhi sullo spettacolo macabro di lettere senza senso che mi dicono chi dovrò incontrare.
Vorrei sapere chi ha inventato le ore, chi vi dice che dovete chiudere gli occhi e assentarvi, chi si sveglia sereno dopo aver svenduto il suo tempo ai muscoli.
Contraddizioni, le amate così tanto?
Metto in vendita tutti i miei orologi, è dal 21 Giugno che ho smesso di portarli e il migliore offerente si potrò comprare tensioni e ansia, pacchetto completo; per gli ansiolitici rivolgersi alla farmacia più vicina.
Mettiamo anche i farmacisti nel calderone, povere figure che per essere titolati a fare il lavoro del bottegaio devono studiare per 5 anni interi.

[Creso]

Le zanzare non mi pungono più, forse aveva proprio ragione Michelle, circola solo veleno nel mio sangue, orrida pozione che succhio dagli altri per trattenere in me.
Che benefattore, anche questo devo ricordarmi il giorno che scriverò il mio epitaffio.
Ci sono delle volte in cui raggiunge inconsapevolmente la testa, e allora mi lancio in assurdità impreviste nel percorso che ho disegnato per me.
Comprendo perché non sono mai riuscito a cadere nel minimo stato di ebbrezza, bevendo come un alcolizzato all'ultimo stadio; tutto si diluisce, il grande fiume tocca il piccolo lago, da un momento all'altro.
Qualche anno orsono ho conosciuto un tale che testimoniava con sicumera un alibi riguardante l'etilismo: secondo il paragone della mandria di bisonti che vanno alla velocità del più debole, così riteneva che il nostro cervello procedesse secondo le potenzialità dei neuroni inferiori. Siccome è risaputo che l'alcool danneggia i neuroni e i primi a cadere sono evidentemente i più deboli, era certo che bevendo si aumentano le proprie capacità intellettive.
Mistero buffo da non indagare per i più.

[Creso]

I miei post sono adesso 417, ma non posso infrangere la regola della mia scaramanzia, quindi la casualità mi costringe a proseguire.
Leggendo le notizie che si affollano tra i molti media mi sorprendo nel constatare con sempre maggior lucidità quanto sia tutto un semplice gioco.
Si stacca la spina e finisce la partita.
La proiezione delle nostre fantasie è infinita, così cambiano gli scenari, ma gli ologrammi restano tali.
Senza regole, venghino siori nell'arena, stavolta sarà un maghi contro magi.
E via una volta ancora ad affannarsi per raggiungere un premio, chiamato arca del sensazionalismo.
Tanto rimarrete sempre al punto di partenza, perché il maestro di cerimonie è scomparso, oppure si è dimenticato di voi, e non c'è Chi l'ha visto che tenga.
Tutti a chiedersi chi sono, da dove arrivo e dove vado, mai nessuno a dotarsi di umiltà nel cercare il perché.
Non credo allo stringente e adolescenziale concetto del causa-effetto, ma sapere il motivo aiuta certo a comportarsi poi.
C'era un mondo, sdraiato di fianco, sincero, ma stanco, mancante di fondo.

[Creso]

Originally posted by Cinzia
...ci prendessimo una camomilla?

Limitiamoci agli slogan, saremo tutti più sereni nella beata ignoranza.
Filtrofiore Bonomelli.

[Creso]

Volevo essere un grande mago
incantare le ragazze ed i serpenti
mangiare fuoco come un giovane drago
dar meraviglie agli occhi dei presenti
avvitarne il collo e toglierne il respiro
un tuffatore in alto un trovatore perso
far sulla corda salti da capogiro
passare muri e tenebre attraverso
come un cammello entrare nella cruna
librarmi equilibrista squilibrato
uno che sa stralunare la luna
polsi di pietra e cuore alato
e stupire tutti quelli
che non sanno la fortuna
che non hanno mai una festa
i tristi e i picchiatelli
io lasciavo a casa un figlio
gli occhi dietro la finestra
un saluto nel berretto
e non uscì un coniglio
accorrete pubblico
gente grandi e piccoli
al suo numero magico
vedrete
mille e piu incantesimi
piano non spingetevi
costa pochi centesimi
volevo diventare un pifferaio
stregare il mondo ed ogni sua creatura
crescere spighe di grano a gennaio
sfidar la morte senza aver paura
e mettere la testa in bocche di leoni
un domatore vinto un cantastorie muto
far apparire colombi e visioni
l'uomo invisibile l'uomo forzuto
lanciar coltelli e sguardi come gelo
saper andare in punta delle dita
uno che si getta a vuoto nel telo
del lungo inverno della vita
e portare sopra un carro
elemosine di cielo
tra silenzi d'ospedale
e strappi di catarro
io restavo zitto a fianco
quando mamma stava male
e sembrava Pulcinella
dentro il pigiama bianco
accorrete pubblico
gente grandi e piccoli
al suo numero magico
vedrete Cucaio
in mille e piu incantesimi
piano non spingetevi
costa pochi centesimi
se sapessi un di
innamorarmi di quelli che
non ama nessuno
se potessi portarli lì
dove il vento dorme
se crescesse acqua dalla luna

C.B. (1990)