Le nostre poesie

[turbociclo]

Mi pare non esista un 3d del genere. Un mio sonetto romanesco:

PREVISIONI DER TEMPO


Signora mia, n'inverno se prepara
de quelli co' li fiocchi, nun se scappa
e si er cervello nun m'è annato in pappa
devo coprimme co' na gran zimara.

Già l'anno scorso me gelò la chiappa
la neve che è cascata para para,
li regazzini fora a fa' caciara
io drento casa a alimentà la cappa.

Sora Camilla, vado a ffa' er vaccino,
che nun sia mai, me becco l'ìnfluenza
chi ce lo porta a scola er regazzino?

E sì, è cresciuto, hai da vedé che lenza
quanno co' nonna gioca a niscondino,
è na peste, un birbante, che potenza!

(1- 12- 2012)

[Don quijote]

Ora, cari bambini, fate attenzione
sono la voce dal cuscino
vi ho portato qualcosa
l’ho strappata dal mio petto
Con questo cuore ho il potere
di ricattare le palpebre
canto fino al risveglio del giorno
una luce chiara nel firmamento
Il mio cuore brucia

Vengono da voi di notte
Demoni, spiriti, fate nere
strisciano fuori dalla tromba della cantina
e guarderanno sotto le vostre lenzuola

Ora, cari bambini, fate attenzione
sono la voce dal cuscino
vi ho portato qualcosa
una luce chiara nel firmamento
Il mio cuore brucia

Vengono da voi di notte
e rubano le vostre piccole calde lacrime
aspettano fino al risveglio della luna
e le spingono nelle mie fredde vene

Ora, cari bambini, fate attenzione
sono la voce dal cuscino
canto fino al risveglio del giorno
una luce chiara nel firmamento
Il mio cuore brucia

Il mio cuore brucia

[mary ann]

Mi pare non esista un 3d del genere.

Esiste e non uno solo.


Poesie

https://forum.termometropolitico.it/...sento-mia.html

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Anni fa anche io scrivevo molte poesie, ma è da parecchio tempo che non le scrivo più.

Alcune mie poesie le ho postate nei suddetti topic.

[turbociclo]

Roba d'anteguerra...

[turbociclo]

IL CANTO DELLE SIRENE

Tragico calo di illusione ardita.
Non più motivi ad “ammazzare il tempo”,
ma soliloquio sterile di pensieri fissi.
E’ già tracciata la strada per la fine,
eppure ancora il canto non si è perso,
memore di gioventù fantasiosa.
Di nuovi contenuti vive, risibile sostegno,
fiammella caduca di miti consacrati
all’alba di un cammino da “diversi”.
Cammino vacillante su grigi panorami
e il sole non consola più ma acceca.
Eppure vive ancora, IL CANTO,
relitto di sconfitte reiterate…
E’ la Sirena che nessuno vede
a cantare con voce melodiosa ed intonata
la Sirena di un mondo che è nascosto
Dietro pareti di fumo e di parole.
E seguo il canto, cuore trafitto dal rimpianto,
il canto magico, il canto senza tempo
che ti porta alla vita o alla morte,
per giocarti il Tutto.

[Jerome]

Io non metto più niente dopo che marianna mi ha inguaiato

[turbociclo]

Io non metto più niente dopo che marianna mi ha inguaiato

Cosa mai ti ha fatto?

[Jerome]

Cosa mai ti ha fatto?

Chiedilo a lei se te lo dice

[mary ann]

Matrioska


Lei è una bambola di legno perfettamente dipinta a mano con i colori brillanti. Se la apri, troverai altre bambole. Non puoi sapere quante siano nascoste dentro. Possono esser tre, cinque, otto, dieci o addirittura dodici. La devi aprire girandola con cura, altrimenti non si apre, tirare fuori una alla volta e metterle tutte sul tavolo. Ora il tavolo è pieno di bambole vuote.
Sono tutte belle, perfette, tutte uguali. Sembrano uguali... Infine c'è lei, la più piccola, grande come la metà del mignolo.
Lei è la più vera di tutte, la più bella… La più perfetta o la più imperfetta? Lei è...Lei è l'Anima della bambola. Le cose piccole sono più difficili da fare e da dipingere, il pittore ha dedicato più tempo a lei che alle sue sorelle.
Lei è l’unica che resta per sempre intera. Non si apre e non si svela.


Mary Ann

[Asolo71]

Non pensavo ci fossero tanti cultori di poesia nel forum. Per i temi più profondi sono, quasi sempre, per il sonetto.

La poesia è sfuggente al comando
ma so che esiste in ciò che mi circonda,
timida basta la cresta di un’onda
per dir che l’attimo si sta annunciando.
A volte il lago mi si apre allorquando
nei suoni colgo il suo canto alla sponda
però, pur se tace, l’acqua mi inonda
e sono il punto che vive volando.
Pulsa molteplice il mondo ai miei piedi
e ne percorro gl’intrichi complessi
con lo stupore di un re senza sedi;
s’inchinano a me i sudditi, perplessi
che un folle senza né cure o rimedi
regni più in alto dei sovrani stessi.