Oggi mi andava di postare questo

[Mr2]

"Osserva il gregge che pascola davanti a te: non sa che cosa sia ieri, che cosa sia oggi; salta intorno, mangia, digerisce, salta di nuovo, e così dal mattino alla sera e giorno dopo giorno, legato brevemente con il suo piacere e con il suo dispiacere, attaccato cioè al piolo dell'attimo e perciò né triste né annoiato. [...] L'uomo chiese una volta all'animale: "Perché mi guardi soltanto senza parlarmi della tua felicità?" L'animale voleva rispondere e dire: "Ciò avviene perché dimentico subito ciò che volevo dire" ma dimenticò anche questa risposta, e tacque; così l'uomo se ne meravigliò. Ma egli si meraviglio anche di se stesso, di non poter imparare a dimenticare e di essere sempre legato al passato: per quanto lontano egli vada e per quanto velocemente, la catena lo accompagna. È un prodigio: l'attimo, in un lampo, è presente, in un lampo è passato, prima un niente, dopo un niente, ma tuttavia torna come fantasma e turba la pace di un istante successivo. Continuamente si stacca un foglio dal rotolo del tempo, cade, vola via - e improvvisamente rivola indietro, in grembo all'uomo. Allora l'uomo dice 'mi ricordo'."

F.Nietzsche, Considerazioni inattuali - Sull'utilità e il danno della storia per la vita.

[Goyassel La Zucca]

[...] O greggia mia che posi, oh te beata,
Che la miseria tua, credo, non sai !
Quanta invidia ti porto!
Non sol perché d'affanno
Quasi libera vai;
Ch'ogni stento, ogni danno,
Ogni estremo timor subito scordi;
Ma più perché giammai tedio non provi.
Quando tu siedi all'ombra, sovra l'erbe,
Tu se' queta e contenta;
E gran parte dell'anno
Senza noia consumi in quello stato.
Ed io pur seggo sovra l'erbe, all'ombra,
E un fastidio m'ingombra
La mente, ed uno spron quasi mi punge
Sì che, sedendo, più che mai son lunge
Da trovar pace o loco.
E pur nulla non bramo,
E non ho fino a qui cagion di pianto.
Quel che tu goda o quanto,
Non so già dir; ma fortunata sei.
Ed io godo ancor poco,
O greggia mia, né di ciò sol mi lagno.
Se tu parlar sapessi, io chiederei:
Dimmi: perché giacendo
A bell'agio, ozioso,
S'appaga ogni animale;
Me, s'io giaccio in riposo, il tedio assale? [...]

(per l'ennesima volta... G.L., Canto notturno di un pastore errante dell'Asia, 1830)

[pcosta]

Settembre, andiamo. E’ tempo di migrare.
Ora in terra d’Abruzzi i miei pastori
lascian gli stazzi e vanno verso il mare:
scendono all’Adriatico selvaggio
che verde è come i pascoli dei monti.

Han bevuto profondamente ai fonti
alpestri, che sapor d’acqua natia
rimanga ne’ cuori esuli a conforto,
che lungo illuda la lor sete in via.
Rinnovato hanno verga d’avellano.

E vanno pel tratturo antico al piano,
quasi per un erbal fiume silente,
su le vestigia degli antichi padri.
O voce di colui che primamente
conosce il tremolar della marina!

Ora lungh’esso il litoral cammina
La greggia. Senza mutamento è l’aria.
Il sole imbionda sì la viva lana
che quasi dalla sabbia non divaria.
Isciacquio, calpestio, dolci romori.

Ah perché non son io co’ miei pastori?

(Gabriele D’Annunzio)

già, perché?

[Red River]

Già, invece d'andar a scrivere questa roba.....

[Red River]

Attraverso un ponte la strada conduce oltre il ruscello montano fiancheggiando la cascata. Già una volta ho percorso questa strada - già molte, molte volte, ma una volta in particolare. fu in tempo di guerra e la mia licenza era alla fine, dovevo di nuovo rimettermi in cammino ed affrettarmi su strade provinciali e ferrovie per ripresentarmi puntualmente a riprendere il servizio. Guerra e servizio, licenza e richiamo, cartolina rossa e cartlina verde, eccellenze, ministri, generali, uffici - tutto un mondo incredibile e babelico che pure viveva ed aveva per di più il potere di avvelenare il mondo e di snidare un piccolo viandante e acquarellita come me dal suo rifugio. qui si estendevano prato e vigna, e sotto il ponte, era sera, gorgogliava il ruscello nell'oscurità e il cespuglio bagnato abbrividiva, un cielo serale agonizzante si inarceva in una frescura rosata, presto vi sarebbero state le lucciole. non una pietra, qui, che non amassi. non una goccia della cascata alla quale non fossi grato, non una goccia che non provenisse direttamente dalla dimora di Dio. Ma tutto ciò era niente, ed il mio amore per il cespuglio bagnato e incurvato era sentimentalismo, la realtà era ben diversa, si chiamava guerra e dava fiato alla tromba per bocca di un generale o di un maresciallo, ed io dovevo correre e da tutte le valli del mondo mille altri dovevan correre, e un tempo immenso aveva inizio. E noi, povere buone bestie correvamo in fretta e quel tempo cresceva a dismisura. ma per l'intero viaggio cantò in me l'acqua goegoliante sotto il ponte e risuonò la morbida stanchezza dell'umido cielo serale, e tutto era oltremodo folle e doloroso,
Ora ce ne andiamo di nuovo, ognuno lungo il suo ruscello, ognuno per la sua strada ed osserviamo il vecchio mondo, cespuglio e prati, con occhi fatti più silenziosi e più stanchi. pensiamo agli amici che sono sepolti e sappiamo solo che così doveva essere, e sopportiamo con tristezza.
Ma ancora scorre graziosa l'acqua bianca e azzurra colando dalla montagna bruna e canta la vecchia canzone, e il cespuglio è gremito di merli. La tromba non strepita dalla lontananza sino a noi, il tempo è di nuovo costituito di giorni e notti colme di malie, di mattini e di sere, di mezzodì e tramonti, ed il paziente cuore del mondo ha ripreso a battere. se ci distendiamosul prato con l'orecchio alla terra, o ci curviamo dal ponte sull'acuqa, o scrutiamo a lungo nel cielo chiaro, lo sentiamo, l'ikmmenso placido cuore della terra, ed è il cuore della madre di cui noi siamo i figli.
Se oggi ripenso a quella sera quando percorsi qui il cammino del commiato, risuona già da orizzonti lontani il rimpianto la cui azzurrità profumata niente sa di battaglie e di grida.
Ed un giorno non esisterà più niente di ciò che ha consumato e tormentato la mia vita e ch tanto spesso l'ha colmata di opprimente angoscia. un giorno verrà la pace con l'ultima stanchezza, e la terra madre mi accoglierà in sé. Non sarà la fine, ma una nuova nascita, sarà un bagno e un sopore in cui si inabisserà tutto il veccio e l'appassito e il giovane e il nuovo riprenderanno ad alitare. Allora con altri pensieri voglio ripercorrere tali strade, origliare ai ruscelli, spiare i cieli serali, sempre e poi sempre.

Hermann Hesse, Voglia di viaggiare, Il ponte, in Storie di Vagabondaggio, Newton Compton, Roma, 11 luglio 1996.

[anton]

COME UN GREGGE SENZA MEMORIA
CI UBBRIACHERANNO OGNI SERA
CON UNA PAROLA SEMPRE NUOVA
UNA VOLTA DIGNITà UN'ALTRA FRATERNITà
E QUELLA CHE PIù SPESSO CI AFFASCINA
LIBERTà.....
MA SENZA VOLERLO OGNI GIORNO PIù IN LA'
PIANTERANNO I PALETTI DELLA LORO LIBERTà.

[pcosta]

postare post su pastori
che in riposte pasture
apposta predisposte
spostano pascenti pecore
pestanti piste esposte...

Ah perché non son io co' miei postatori...

[Pedro (POL)]

Originally posted by cciappas

CI UBBRIACHERANNO ....

Hai dimenticato l'autore: Mr Ignorantia

[anton]

NON SAI CHE I POETI POSSONO SCRIVERE QUELLO CHE VOGLIONO E SOPRATTUTO COME VOLGLIONO??
SE è NECESSARIO PER ACCRESCERE LA LIRICITà, LA MUSICALITà E LA CONCETTUALITà DELLA CREAZIONE ARTISTICA??
vYOI FORSE NEGARE CHE CON DUE "B" RENDE MEGLIO IL CONCETTO???
SONO QUELLI CHE DI SOLITO STILANO LA LISTA DELLA SPESA QUOTIDIANA CHE DEVONO RISPETTARE LE REGOLE DI GRAMMATICA, SINTASSI, PUNTEGGIATURA,..... E ANCHE GLI A CAPO MAIUSCOLI.