Le nostre poesie

[mary ann]

Il sole


Il primo mattino rapisce il mondo.
Il sole si stacca dal cielo, cade nell'acqua e si lascia dondolare dalle onde del mare.
Lui, il mare, senza stupore lo accoglie: lo sposalizio si ripete sin dai tempi primitivi.
Il sole, leggero, coricato sull'acqua trasparente, diventa color rosa, brilla e le morbide onde lo trascinano fino alla riva.
Il silenzio si ode fino all'orizzonte.
Il cielo è un ombrello di luce, di luce dorata che vola nell'aria, come fosse la polvere, invisibile, impalpabile, colorata con mille profumi sconosciuti.
Ed ora, solo nell'istante mentre lo penso, questa luce mi appartiene ed io sono tutta sua…


Mary Ann

[mary ann]

Oltre

Non cerco la parola.
Vado oltre. Oltre la sua forma,
oltre i suoi molteplici significati,
oltre la parola stessa.
Aspetto il suo suono
vibrare nell'aria.
Poi lo risento nell'eco
di una stanza vuota o altrove.
E attendo, (im)paziente,
la nascita dei versi in me.

Mary Ann

[mary ann]

Sera di luglio


Il crepuscolo ha un passo leggero,

cammina piano sul cielo.

Cade a gocce sulle cupole, sui tetti,

sui palazzi, entra timido nelle case

e lento si adagia sulle chiome degli alberi.

Il buio, ancora pallido, si sente già nell'aria.

Ruba il resto del giorno. La luce, offesa, se ne va.

Ora è sera. Il suo profumo si stende fino a terra.

Fa caldo. Da lontano si sente il canto del grillo.

Le stelle si radunano nel cielo.


Mary Ann

[turbociclo]

SOSPESO E’ IL TEMPO …

Sospeso è il Tempo dentro quattro mura
che racchiudono il senso dell’Eterno,
piccole luci abbracciano le stelle
nell’armonia di musiche celesti.
Sollevo il viso stanco dai miei fogli,
le voci in basso sembrano più fioche,
la notte invade il cuore delle strade.

Nell’abitudine si perde il mondo,
di giorno l’illusione di una meta,
di notte vive un vuoto menzognero.

(marzo 2003)

[erinnot]

Eppure era qua.

Carica smártfon,
T'ho lasciato stamani un poco dovunque
sotto qualcosa appoggiata distratto.
Com' è possibile ch'io non ti ritrovi!
Impreco pesante scocciando i miei numi
Eppur bestemmiando non smuovo gli spirti in aiuto mnemonico.

Dovrò di sicuro richieder riserva
Scalfendo ambizioni dell'uomo d'un pezzo,
accogliendo ironie per disattenzione
O troppa attenzione per altra faccenda.

Chissá dove sta...
Troverollo più in lá:
quando non servirá

[mary ann]

"La pianista" 1906



Le sue lunghe dita corrono veloci sui tasti.
Lo sguardo è muto e quasi non si muove,
non lo sfiora nemmeno la musica!
E’ rassegnato all'infinito.
Le sue labbra chiuse son completamente nude:
il sorriso è rimasto nell'ieri.
(qualcosa mi dice che ieri lei era felice)


Ha capelli biondi e ondulati, ma ora sono severamente raccolti.
Indossa un lungo vestito scuro, abbottonato quasi fino al mento
e il colletto inamidato copre del tutto l'esile collo.
La testa chinata di lato traduce tutto il suo impegno.
La maestra l'ascolta, segue attentamente le sue mani
e spera che lei faccia almeno un errore.
Lei lo sa e ha paura di sbagliare.
(se sbagli, fanciulla, non piangere, fuori ti aspetta l’estate!)


Il crepuscolo entra piano nella stanza. Dipinge.
Alcune pennellate decise parlano ad alta voce,
le altre appena sussurrano la loro presenza:


il talentuoso pittore non ha usato molte tinte,
e quelle poche - le ha stese una per una.


Il silenzio che si sente intorno è intriso degli ultimi squarci di luce:
il primo zittisce il prossimo.


L’enorme stanza ormai è piena di musica fino all'orlo!
Fino a soffocare l’aria! Ma non può esser udita.
Il pittore non l’ha dipinta.


Il suo colletto bianco ora è l’unica fonte di luce,
invece il vestito diventa ancora più scuro;
le cade la notte addosso, ma lei non la sente.


Le sue dita continuano a scivolare veloci sui tasti
facendo cadere per terra la musica, poi un’altra e un’altra ancora.




(Lei avrebbe voluto avere i capelli sciolti per farli vedere al sole,
e correre sul prato, e fare le trecce ai colori del vento,
accarezzare con gli occhi il volo di farfalle e respirare l’estate.
Oppure fare i dispetti ai fratelli e confidare i segreti all'amica del cuore,
abbassando talvolta lo sguardo.
E forse, coricata sull'erba, pensare a qualcosa, senza avere pensieri,
...pensare solo con il sorriso (sì che si può...)
Ed infine, con le sue mani delicate di fanciulla, raccogliere i fiori più belli.)




Invece il pittore ha deciso di chiuderla nel suo quadro e di lasciarla per sempre lì.


Mary Ann

[Cirill*tto]

Versi d'occasione, postati originariamente su POL nel 2015 e 2016. Li riunisco qui

È legger @tavernetto
certo fonte di diletto:
visitator garbato
e un po' birichino.
Ma -dice Cirill*tto-
se devo esser schietto,
ognor più apprezzato
ho animal.marino!

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Candido, e-visitator cortese
e ammirator di Reali imprese
Tu! Tu ovunque vedi cloni!
Come se ne esce?
Ti consiglia Kraut e Samba
e Cirill*tto e tuost Bamba
una cura pei neuroni
a base di *esce.

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Kraut, Ti dirà Cirill*tto,
pur con tutto il rispetto,
la battuta sul pvt
ti fa poco onore.
Esser vorresti umoristìco
a livel di samba d'amico,
che ribadisco qui
è bkkn e gran signore!

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Dice Garofalo: "Me ne vo!"
E poi continua a postare.
Commenta Monsieur Candidò:
"Sono tentato di mollare!"
Sù, @don Peppe, per pacificar
a Crescenzo offri urina,
e a Candido non contestar
la storiella della benzina.
Infin, torni sul fondo l'armonia
ma chi vuol andare, vada pur via!

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Rondò per Don Peppe
.
Don Peppe è sempre squisito,
educato, fin erudito.
Dialoga coll'Inquirente
e col Folco nullafacente,
dialoga ad *libìto!
Ora, al baldo maln unito
nel duosiculo partito,
infoiberebbe nordica gente.
Direbbe @Kraut: storie di Inquirente, storie di Folco, storie di Don Peppe .. .. storie di *****
Don Peppe t'ho avvertito
e diremo mezzo premunito
che un giorno @l'inquirente
sarà tuottA Presidente
e il tuo ban sarà infinito!
Direbbe @Kraut: storie di Inquirente, storie di Folco, storie di Don Peppe .. .. storie di *****

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"Io non scrivo le falsità"
dice Samba, forse ironico.
"Ma piuttosto le banalità"
risponde Candido laconico.
"Batti sempre un chiodo solo"
digita poi dall'Île-de-France.
Per chiuder il pindarico volo
Cerco una rima.. .. .. Ah, ecco! : "trans".

[mary ann]

Corridoi



Mi sono sempre piaciuti i corridoi.

Quelli larghi, lunghi, enormi

come nei vecchi palazzi

o nei ministeri, o nei conventi.

Sembrano dei viali interni

con grandi finestre in fondo.

Il sole lascia impronte dei raggi

sui pavimenti.

Ci sono le porte al posto degli alberi;

ogni porta è un mondo a parte.

Dietro le porte ci sono le stanze,

sempre diverse,

si vedono i quadri sulle pareti,

ci sono tavoli, sedie, tante finestre,

piante nei angoli pieni di sole,

la gente che va e viene…

Tutti sono così diversi…

Si mescolano i loro discorsi:

chiacchiere, confidenze,

consigli, litigi, offese, promesse -

tutti dissolti nell'aria.

Ognuno di loro ha una sua vita, la sua storia,

ognuno si sposta senza pensarci -

di fretta o lentamente -

da una stanza all'altra,

passando per i corridoi affollati o in solitaria,

lasciando il rumore dei tacchi sul pavimento,

i profumi nell'aria,

le ombre sui muri in movimento…

Poi ognuno esce fuori.

Ma questo non c’entra…

E’ un'altra storia.

Non so perché, ma mi sono sempre piaciuti i corridoi.



Mary Ann

[Asolo71]

A me piace alle volte mettere 'in ordine' le poesie.

Sentiero in collina

Improvviso nel bosco
un bagliore compare:
del lago riconosco
segmenti d’acque chiare.
Ogni pensiero fosco
nell’universo mare
del mondo tace e imbosco
le tracce di ore amare.
Arduo è così la Terra
cogliere nel suo intero
controverso sussurro,
ascoltarla davvero
mentre sibila ed erra
sfavillando d’azzurro.

[Marximiliano]

Notte
Velluto nel cielo
Seta sulle foglie
Silenziosi sussurri
Nelle orecchie di chi dorme