Stanco

[ಠ_ಠ]

Una botta di malinconia

Non ci sono direzioni, non ci sono spinte.
La sensazione è che tutto sia stato scritto, e che anche l'interessante sia noioso, come un vecchio libro che non hai mai letto, una lenta caduta metafisica dentro una bolla estenuante di banalità.
La sensazione è come di essere quei candelabri d'argento, che dopo essere sfregati a dovere diventano luccicanti, salvo poi appannarsi di ossido.


Meh

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[Malandrina]

Come ti capisco...

[nordista]

Maledetti cinesi. Siamo tutti stanchi, si si stanca a far niente, peggio che a lavorare 16 ore al giorno.

[mary ann]

Una botta di malinconia

Non ci sono direzioni, non ci sono spinte.
La sensazione è che tutto sia stato scritto, e che anche l'interessante sia noioso, come un vecchio libro che non hai mai letto, una lenta caduta metafisica dentro una bolla estenuante di banalità.
La sensazione è come di essere quei candelabri d'argento, che dopo essere sfregati a dovere diventano luccicanti, salvo poi appannarsi di ossido.


Meh

Mi dispiace molto, ma questa tua condizione ti rende umano. In altri thread scrivevi altre cose ( in chiave filosofica per intenderci).

Il filosofeggiare fa bene, ma se sei stanco, sei stanco, non c’è nulla da fare.

[Rachel Walling]

Una botta di malinconia

Non ci sono direzioni, non ci sono spinte.
La sensazione è che tutto sia stato scritto, e che anche l'interessante sia noioso, come un vecchio libro che non hai mai letto, una lenta caduta metafisica dentro una bolla estenuante di banalità.
La sensazione è come di essere quei candelabri d'argento, che dopo essere sfregati a dovere diventano luccicanti, salvo poi appannarsi di ossido.


Meh

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[Blue]

Una botta di malinconia

Non ci sono direzioni, non ci sono spinte.
La sensazione è che tutto sia stato scritto, e che anche l'interessante sia noioso, come un vecchio libro che non hai mai letto, una lenta caduta metafisica dentro una bolla estenuante di banalità.
La sensazione è come di essere quei candelabri d'argento, che dopo essere sfregati a dovere diventano luccicanti, salvo poi appannarsi di ossido.


Meh

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[chicca.s]

Una botta di malinconia

Non ci sono direzioni, non ci sono spinte.
La sensazione è che tutto sia stato scritto, e che anche l'interessante sia noioso, come un vecchio libro che non hai mai letto, una lenta caduta metafisica dentro una bolla estenuante di banalità.
La sensazione è come di essere quei candelabri d'argento, che dopo essere sfregati a dovere diventano luccicanti, salvo poi appannarsi di ossido.


Meh

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Okkioni, succede. Ma con le tue risorse, non dura a lungo.

[mary ann]

Occhi, secondo me dovresti riposare. La tua è una stanchezza mentale o emozionale secondo me.

Vai a pescare, guarda l’orizzonte, albe e tramonti, ascolta il vento e il silenzio.

Sfogati a cuor aperto con qualcuno di cui ti fidi, se ti è possibile, credo tu ne abbia bisogno.

Non pretendere di essere capito, compreso ecc, butta fuori ciò che hai dentro.

Ti auguro di riprenderti al più presto possibile.

[erinnot]

Una botta di malinconia

Non ci sono direzioni, non ci sono spinte.
La sensazione è che tutto sia stato scritto, e che anche l'interessante sia noioso, come un vecchio libro che non hai mai letto, una lenta caduta metafisica dentro una bolla estenuante di banalità.
La sensazione è come di essere quei candelabri d'argento, che dopo essere sfregati a dovere diventano luccicanti, salvo poi appannarsi di ossido.


Meh

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D'altronde bisogna pur saper disfarsi di alcune rutin spirituali.

L'ovvio, secondo me , non è così male. Ci ha un bel microcosmo ed è un puzzule eclettico nel macro.
Ps
Non trovi che vi siano alcuni momenti opachi? ...come se le frasi si facciano leggere in cagnesco...boh!?

[lucavanni]

Una botta di malinconia

Non ci sono direzioni, non ci sono spinte.
La sensazione è che tutto sia stato scritto, e che anche l'interessante sia noioso, come un vecchio libro che non hai mai letto, una lenta caduta metafisica dentro una bolla estenuante di banalità.
La sensazione è come di essere quei candelabri d'argento, che dopo essere sfregati a dovere diventano luccicanti, salvo poi appannarsi di ossido.


Meh

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Citazioni

Il bello è brutto, il brutto è bello. (Le streghe: atto I, scena I)

Fair is foul, and foul is fair.

Lo spietato Macdonwald | (che sembra fatto per esser ribelle | perché son tante le scelleratezze | che natura gli fa sciamare addosso) | aveva ricevuto dei rinforzi | di kerni e galloglassi provenienti | dall'isole a occidente, | e talmente arrideva la Fortuna | alla dannata sua contestazione, | che sembrava la ganza d'un ribelle. | Ma non gli è valso nulla; ché Macbeth, | il prode – e di tal titolo è ben degno – | a spregio della sorte, spada in pugno, | di cruenti massacri ancor fumante, | quasi fosse il pupillo della Gloria, | s'apre un varco nel mezzo della mischia | fino a trovarsi quel ribaldo a fronte; | né gli porse saluto né congedo | finché non l'ebbe tutto dilaccato | dall'ombelico in giù fino alle chiappe, | infiggendone poi la testa mozza | sui nostri spalti, alla vista di tutti.[14] (Ufficiale: atto I, scena II; traduzione di Goffredo Raponi, LiberLiber)
Una bella giornata così brutta non l'avevo mai vista. (Macbeth: atto I, scena III)

So foul and fair a day I haven't seen.

L'orrore del reale | è nulla contro l'idea dell'orrore. | I miei pensieri, solo virtuali omicidi, | scuotono la mia natura di uomo; | funzione e immaginazione si mescolano; | e nulla è, se non ciò che non è.

Present fears | Are less than horrible imaginings. | My thought, whose murder yet is but fantastical, | Shakes so my single state of man | that function is smother'd in surmise, | and nothing is but what is not. (Macbeth: atto I, scena III)

Prendi l'aspetto del fiore innocente, ma sii il serpente sotto di esso. (Lady Macbeth: atto I, scena V)

Look like the innocent flower but be the serpent under it.

Se fosse fatto, una volta fatto, sarebbe bene che fosse fatto presto. (Macbeth', atto I, scena VII)
È un pugnale questo che vedo davanti a me, con l'impugnatura rivolta alla mia mano? Su, lasciati afferrare. (Macbeth, atto II, scena II)
S'è brindato, signore, in verità, | sino al secondo cantare del gallo; | ed il bere si sa, causa tre cose. | [...] naso rosso, | gran voglia di dormire e pisciarella. | La lussuria la provoca e la sprovoca; | perché ne provoca, bensì, la voglia, | ma ne impedisce poi l'esecuzione. | Si può dire perciò che il troppo vino | si diverta a imbrogliarla, la lussuria; | la fa e disfà, la tira su e l'abbatte, | l'eccita e la diseccita; la drizza, | e poi non sa più mantenerla su. | In conclusione a forza di imbrogliarla, | e, dopo averla bene sbugiardata, | la pianta in asso. (Portiere: atto II, scena III; traduzione di Goffredo Raponi)
Il più vicino per sangue, il più pronto a spargere sangue. (Donalbano: atto II, scena III)
Nulla si è ottenuto, tutto è sprecato, quando il nostro desiderio è appagato senza gioia. Meglio essere ciò che distruggiamo, che inseguire con la distruzione una dubbiosa gioia. (Lady Macbeth: atto III, scena II)
Ciò che l'uomo osa, io oso.[14] (atto III, scena IV)
Vorrà sangue, dicono: il sangue vuole sangue. (Macbeth, atto III, scena IV)
Oh Cielo misericordioso: uomo, non calcarti il cappello sulle sopracciglia: dai parole al dolore; il dolore che non parla, sussurra al cuore sovraccarico e gli ordina di spezzarsi. (Malcolm: atto IV, scena III)
Gli angeli sono sempre rilucenti anche se il più rilucente fra loro è caduto. (Malcolm: atto IV, scena III; traduzione di Goffredo Raponi, LiberLiber)

Gli angeli ancora risplendono, anche se è caduto quello più splendente.

Scompari, macchia maledetta! Scompari, dico!...Uno, due. Ebbene, è venuto il momento di agire... l'inferno è buio... vergogna, mio signore, vergogna! Come? Sei un soldato e hai paura?... Che bisogno c'è di preoccuparsi se qualcuno lo venga a sapere, dal momento che nessuno può chiamarci a renderne conto? Eppure, chi avrebbe mai pensato che il vecchio avesse tanto sangue? (Lady Macbeth: atto V, scena I)
Mi batterò, finché dalle mie ossa non si stacchi la carne a brandelli. A me l'armatura. (Macbeth: atto V, scena III)
Sarebbe dovuta morire prima o poi. | Ci sarebbe dovuto essere un tempo per (usare) questa parola | domani, domani, domani, | si insinua a piccoli passi giorno per giorno | fino all'ultima sillaba del tempo prescritto; | e tutti i nostri ieri hanno rischiarato a stupidi | la strada a una morte polverosa. Consumati, consumati, corta candela! | La vita è un'ombra che cammina, un povero attore | che si agita e pavoneggia la sua ora sul palco | e poi non se ne sa più niente. È un racconto | narrato da un idiota, pieno di suoni e furore, | significante niente. (Macbeth: atto V, scena V, vv. 17-27)

She should have died hereafter. | There would have been a time for such a word– | Tomorrow, and tomorrow, and tomorrow,[25] | Creeps in this petty pace from day to day | To the last syllable of recorded time; | And all our yesterdays have lighted fools | The way to dusty death. Out, out, brief candle! | Life's but a walking shadow, a poor player | That struts and frets his hour upon the stage | And then is heard no more. It is a tale | Told by an idiot, full of sound and fury, | Signifying nothing.